Пролог (1/1)
Бег.Кто-то бежит… Нет. Мчится, как товарный поезд.Страх.Неизведанное. Человек существо трусливое, боится собственной тени. А запах ужаса самый вкусный?— сладкий, манящий и зазывающий, как шоколадная конфета.Боль.Паразит, живущий в каждом существе. Бомба замедленного действия. То она ноющая, зудящая, а иногда взрывная волна, уничтожающая другие чувства.Одиночество.Болезненный нарыв, тисками сжимающий тело и душу.Воспоминания.Приятные и любимые. Страшные и болезненные. Память, важная составляющая личности любого человека. Мы не можем отказаться от воспоминаний, иначе теряем связь с реальность, связь с самим собой?— личностью. Становимся марионетками забвения…Я.Кто я? Человек или… Что я за существо? Я мыслю, значит разумное. Я анализирую, значит… человек? Однако я не помню.Моих воспоминаний нет, моей личности больше нет. А была ли она вовсе? Существовала ли Я за гранью забвения.Тьма.Густая и зыбкая. Первозданная темнота вселенной, поглощающая любой зародившейся в ней свет.И вновь… бег.Быстрый шаг. Существо бежит от темноты и пустоты, боязно и страшно. Колкое и тянущее чувство. Это мои ноги болят. Мои? А разве в этой тьме есть что-то принадлежащее мне? Но это моя боль, мои мысли и эмоции. Всё это?— часть меня, всё это?— я.Я?— комочек страха, боли, одиночества и пустоты. Тьмы, заглатывающей остатки мыслей, остатки памяти.Чужой голос.Бархатный и нежный. Это голос мамы? Нет… мужской. Папы? У меня нет воспоминаний об отце. Бархатный и медовый. Тогда кто…Кто ты?Панический голос, зовущий кого-то. Пустота поглощала любой звук, теперь и моих шагов. Но голос чужой… и любимый мне тембр. Он зовет и кричит, как в молитве, пробивая тьму насквозь. Почему же ты зовёшь не меня, а кого-то другого…Спаси меня.Тьма сгущается, боль усиливается, воспоминания исчезают, а голос… зовёт.АльфияКто это? Нет. Нет. Нет. Зови меня, ищи меня! Но как искать, если… Как меня зовут? И как я пойму, что ищешь в глухой тьме ты меня…АльфияЭто моё имя? Ведь кроме меня тут никого больше нет.Есть.Бездна, дёгтем и зыбучими песками поглощающая меня. Мне ужасно страшно, мне жутко…Так выглядит смерть или… Что такое смерть? Я знаю это чувство холода… Оно мне знакомо. Как кислота заполняющее лёгкие, вены и кости. Тянущее дальше вниз, глубже и глубже…Альфия.Нежный голос. Мой любимый мягкий голос. Руками тянусь вперёд, к нему, к источнику. Ничего не вижу, тянусь ли я или падаю.Смирись, всё предрешено.Грубый и холодный, чужой голос. Смириться? Нет… нет… нет! Я не умру, я не исчезну в забвении!Стук.Звук сердцебиения. Моё сердце в страхе бьётся, как птичка в клетке. Однако… это сердцебиение бешенное, хаотичное и не моё. Оно бьётся там, куда меня зазывает бархатный голос. До боли знакомое сердцебиение, любимое и такое нужное. И я тянусь, из последних сил к нему. Пока дёготь поглощает шею, голову… Ладонь тянется в надежде к голосу, вслед ноющему сердцу. Нефтяная тьма облепила и затянула в бездну запястье.Так вот оно какое одиночество… Когда спасти тебя из глубин пустоты некому. Моя последняя мысль, последняя крупица личности… Грубая хватка опоясывает пальцы, погружаясь вслед за мной в зыбучую темноту. Горячая чужая ладонь резко тянет вверх, вырывая из лап голодного зверя. И бархатный хриплый голос шепчет.?…тогда, поймав тебя в кромешной тьме, помогу не захлебнуться?.