Пожалуй,они правы,помещая любовь в книги. Пожалуй,только там ей и место. (1/1)

И что-то в тебе по-прежнему сводит меня с ума, что-то заставляет бежать за возможностью снова увидеть тебя. Толи это по привычке, толи ещё что-то внутри меня осталось. Ты глупый, такой глупый, что я нашла в тебе, вообще? Что снова и снова заставляет меня выпрямляться, когда прохожу твое любимое место в парке. И мне давно нравятся другие, и я не хочу, чтобы ты это читал. И ты был первой любовью, и мы об этом оба догадывались. И ты сейчас с другой, я всё так же свободна, хотя, знаешь, уже успела наделать ошибок. Не хочу больше так, не хочу причинять другим боль, думая, что они – моё лекарство от тебя. Такого лекарства попросту нет. Знаешь, чего хочу? Полюбить, безумно полюбить, чтобы крышу срывало только от его запаха на своей одежде, чтобы приходя домой, забывала включать свет и компьютер, только потому, что все мысли о нём. Хочу, чтобы ждала встречи с ним каждый раз так, будто она последняя. Хочу, чтобы пульс зашкаливал только при одной мысли об его поцелуе. Хочу, чтобы от тебя в моей жизни не осталось и следа, но, видимо, этого никогда не случится.