Старое. (1/1)

Холодные капли текут по лицу,Но больше не страшно плуту-беглецу;Он выронил хлеба кусок из руки,Глаза его полны вселенской тоски.Собаки беснуют, его окружив,Ему все равно - что он мертв, что он жив;Ведь вся его радость - жена, дочь Лорне -Уже две недели погибли в огне.Когда лики смерти объяли их дом,Они в нем лежали, забытые сном.А он? Воровал,Он дочке лишь хлеба кусочек искал,Чтоб сыто и радостно было дитя.Пришел он домой, только кости найдя;Вновь дрожь пробежала по челу его -Ничто не обрадует горя его,Никак мрак вселенский в сердцах осветить,Ничем больше кровь в жилах не вскипятить.Ах, душенька дочка! Хозяйка-жена,На свете не свидимся мы никогда!За что же Господь так прогневан на вас?Горюю, что вас не убег, каждый час!Он верно забрал вас за то, что я - вор,Я с дьяволом кровью писал договор,И вот моя плата за щедрость его!Нет чувства сильнее чем горе мое.Вот связаны руки. Ведут по дорогеБеднягу к угрюмой, тюремной берлоге;Но вдруг осветила улыбка лицо -Прекрасная мысль пришла беглецу.Подняв к небу взор, тихо он прошептал:"Обождите чуть-чуть. Скоро я приду к вам."