Фартовый (1/1)

?Я — фартовый!? — заявляет с ухмылкой он, катая в зубах сигарету. Барабан в револьвере крутится, щелкает, отмеряя время, — а он смотрит в глаза и смеет ничего не бояться. Это же не на дуэли стреляться — в эти игры играют все, а кто не играет — тот уже проиграл. Погасли свечи, окончен бал, можете расходиться.Вертится барабан, заставляет сердце бешено колотиться, а глаза — азартно блестеть. Ему бы другим гореть — небом, морем, любовью жаркой, как солнце над головой; но он — сам для себя изгой. В его жизни остался один интерес: насколько силен его фарт. Кроме карт и этого револьвера его тревожит только золотой блеск.?Спорим?? — ухмыляется он. Банкноты издают треск; банкноты хрустят в сильных пальцах, приковывают взгляд. А ему чудится, что они горят; ему чудятся дым и пламень, и бегущие по пальцам искры. Это проходит быстро, но каждый раз оставляет за собой след. Он знает: однажды он прикурит от пачки рублей; пока испытать фарт хочется все же сильней.Барабан застывает, щелкая на последнем делении. Это же не преступление — играть с собственной смертью, лишь неплохой способ разогнать тоску.Он берет револьвер и приставляет дуло к виску.Бах!Он сгребает банкноты, монеты и медлит — всего лишь секунду — на собственный страх.Кровавые капли рисуют убийство, под светом блестя.Вы таки сомневались, что фартовый Одесса никогда не стреляет в себя?