Проклятый драгоценный дар (1/1)

Скатилась тихо по щеке, упалаСлеза на полотно из бесконечных строкХудожника, с кем Муза воспылала,И поэтический в нём засиял порок. И он писал, словно заговорённый,Он будто маг, творивший языком.Он в дело своё был влюблённый,Он с делом своим был знаком.Но знайте, не пройдёт ни дня, ни ночи,Чтобы не проклял он свой тяжкий дар.И красны от бессонья его очи,Но может словом нанести удар.Глаза слезятся от сиянья света.Затворник. Но жива душа его.Находится он в поиске ответа,Но сколько уже ищет – ничего.И его дар висит камнем на шее,И черными руками душит плоть.В судьбу свою поэт не хочет верить.Но от печалей его скроет ночь.И тянет вниз, слезою за слезою,Ведь должен он сердца глаголом жечь.О, Муза! Хватит звать его с собою!Он хочет скрыться, а не словом сечь!Но женщина, лукаво улыбнувшись,Взяла поэта за руку опять.Однажды он, бездарностью проснувшись,Станет кричать, стенать и Музу звать.Ведь дар, каким б невыносимым ни былСвященен. Коль он есть – есть что терять.Стихами можно разукрасить небо,И души в целую мозаику собрать.