Что-то на старый манер.. (1/2)

Сердце в груди отзывается болью.

Ненужно, глупой... И смешной?

Листаешь книгу, написанную кровью.

Кем написанную? Тобой. Лишь тобой.

Ты автор страниц, запятнаных в кровь,

Ты автор истории разбитых сердец.

Ты возрождаешься из праха вновь,

чтобы встретить бесславный конец.

И снова оживаешь на страницах книг:

старинных, читаемых при бликах свеч.

И то ли тихий всхлип, то ли вскрик

Сумел за собой ночную тишь привлечь.

Давно стерты все те воспоминания,

которые несли лишь страх и боль.

И все, что требует теперь внимания:

Лишь попытки остаться самим собой.....Бежать по траве, по блестящей росе,

раскинув руки, ветру навстречу,

который треплет ленты в косе,

пытаться догнать ушедший вечер.

Лишь отражение луны в зрачках,

звезды озаряют бесконечный путь.

Разбиты иллюзии, развеяны в прах—

ведь иллюзии счастья не дадут.

И верить, что эта ночь все исправит,

что травы полей всю печаль исцелят...

Но запах полыни лишь боли добавит,

Горький запах. Запах тяжелых утрат.