7. Первая встреча с Незнакомцем. (2/2)
Улица встретила меня крупными каплями дождя.
Для того, наверное, и придуманы ливни. Чтобы гордые могли поплакать.
Но прежде надо переждать зиму; перетерпеть весну; пережить лето. Когда маской на лице ?дежурная? улыбка. Когда ?дела? для посторонних ?лучше всех?, для родственников ?хорошо?, а для друзей ?нормально?.
Это непозволительная роскошь – плакать.И только осенний дождь имеет право знать, как хочется сдохнуть. Он никому не расскажет. Он спрячет мои слёзы под своими.Сильно болело горло и голова. Приступы кашля учащались. Замёрзшая и промокшая до нитки, я пыталась понять, куда же всё-таки меня занесло. Осматривая дома, искала табличку, указывающую улицу и порядковый номер. Вызову такси. Деньги остались в сумке с продуктами, но можно ведь, в крайнем случае, попросить водителя подождать, пока вынесу…Судя по всему это Северный жилой массив, потому что именно этот район города знаком мне меньше всего.А указателей как назло нет. И снова эта холодящая схожесть ситуации с кошмарным сном.
Ночь. Ни единой живой души. Дождь как из ведра.Достав мобильный, чтобы посмотреть на время, я пришла в окончательный ужас.Я думала, что телефон умолк потому что Лёша перестал звонить, но всё оказалось гораздо плачевнее. Он попросту разрядился. В ноль. Все попытки включить его, увенчались лишь заставкой и завершились тёмным экраном.Именно в такие моменты ?взрослые? и ?сильные? девочки хотят к маме.Я как брошенный котёнок забилась в угол остановки. Несмотря на кашель, привычно прикурив сигарету, закрыла лицо руками.- Как Вам погода? – заставил вздрогнуть послышавшийся совсем рядом голос.
В полуметре от меня сидел, закинув нога за ногу, молодой человек. В шуме дождя я не слышала как он подошёл. Одет парень был очень странно. Массивные ботинки и прямые джинсы; широкий пояс с фигурной пряжкой; необычного покроя расстёгнутый кожаный плащ с глубоким капюшоном, скрывавшим лицо; и шёлковая рубашка с жабо не менее эксклюзивного фасона. Весь в чёрном.Первой мыслью, пришедшей в голову при виде этого юноши, были строки из репертуара группы ?Агата Кристи?:
?…вот он я, готический твой принц…?- Погода как погода... – перестав разглядывать незнакомца, равнодушно приосанилась я. – Я люблю дождь.Грудь вперёд, плечи назад, спину ровно; и никаких слёз. У меня всё хорошо. Я просто немного загулялась.Безразлично глядя прямо перед собой, затянувшись никотиновым дымом, я напряжённо пыталась понять кто это, что у него на уме, и стоит ли надеяться на его помощь, или удирать со всех ног.- Судя по всему, общественный транспорт уже не ходит. Вам куда?- На Западный, – всё ещё недоверчиво оценивая степень порядочности загадочной личности, ответила я.- Мне на "Свободу". Я здесь недавно, плохо знаю город. Нам случайно не по пути?- Не совсем.- Не совсем по пути, или совсем не по пути? Интересный язык, занятная игра слов. Но суть меняется в корне.Я посмотрела на незнакомца, пытаясь заглянуть в его лицо, пока он набирал номер телефона.- Не совсем по пути. Это два разных района города, но если выйти на Николаевском, можно пешком добраться до Западного.- Славно… Алло, добрый вечер. Нужна машина…Когда такси подъехало, молодой человек галантно открыл дверь автомобиля и протянул мне руку, приглашая встать с остановки и проследовать в салон.Это движение показалось мне очень знакомым, словно дежавю. Даже ладони его были скрыты чёрными осенними перчатками. Тонкие, почти женские кисти с длинными изящными пальцами.Промелькнувшая мысль о том, что хуже уже не будет, придала решительности, и я подала руку в ответ на его жест.Будто в танце, обведя меня за руку вокруг себя, парень слегка наклонился. Скудный свет фонаря лёг на идеальную линию подбородка, тонкую шею и красивые, по-детски слабо выраженные губы; которых лишь на мгновение коснулась едва-заметная улыбка.- У вас прекрасные духи. Очень приятный аромат... – тихо произнёс незнакомец, и захлопнув дверь, сам отправился на пассажирское сидение возле водителя.Таксист покосился на юношу в чёрном.- Куда едем?- На Свободу, через Николаевский. Верно? – обратился ко мне парень.- Да. Высадите меня где-нибудь возле ?двадцать шестого магазина? или на перекрёстке Театральной и Транспортной улиц.- Понял, – поворачивая ключи зажигания, кивнул шофёр. – Валя, фиксируй тринадцатого. ? - тринадцатый, поехали.? - хрипло отозвалось в динамиках.Тринадцатый… Интересное число. Чёртова дюжина. Никогда не боялась этой цифры, хотя и обладала некоторой долей суеверности. Никогда… но сегодня пробежали мурашки по коже. Будто в этот раз оно действительно что-то значило. Плохое ли, хорошее, но определённо что-то.К людям можно присматриваться, можно прислушиваться. Я же, для себя определила новое понятие - ?причувствоваться?. Необъяснимая грань восприятия. Нечто граничащее с мистикой. Включаются эти ?кармические таланты?, как правило, спонтанно. После львиной дозы алкоголя, или в стрессовом состоянии, в коем я и пребывала на данный момент.
Выражается это всегда по-разному. Иногда в ассоциации с какими-то цветовыми пятнами, звуками, запахами… А иногда и полноценными картинками, проносящимися перед глазами как целостные образы.Вот и сейчас, сначала я ощутила кожей ледяное покалывание, будто меня в мокрой одежде посадили не в такси, а в морозильную камеру. Потом померещился и прозрачный зимний воздух, в котором от загадочного незнакомца повеяло запахом сциллы. Помимо свежего цветочного аромата чудилось ещё что-то сладкое. Конфетное.Что бы это могло значить?Все светофоры как один давали зелёный свет. Автомобиль ехал быстро, рассекая лужи, будто лодка, несущаяся по волнам. Дворники смахивали обильные потёки воды с лобового стекла.Достигнув уговоренного перекрёстка, машина остановилась.- Спасибо большое. Всего доброго, – обратилась я к незнакомцу, надеясь хоть на последок взглянуть в его лицо, но он так и не снял капюшона.- До встречи... – донеслось в ответ вместе с хлопком закрываемой двери.До какой такой встречи...?Стоя под проливными потоками дождя, я смотрела вслед уезжающему такси.Да кто же он такой?!И что за странное чувство… Этот аромат, который мне померещился…
А… ну его… К Чёрту..!
Осень пахнет дождём; дождь пахнет воспоминаниями; воспоминания пахнут ностальгией. Но мне сейчас не хочется сентиментов. Лучше немного лирики…Мокрый асфальт, сплошь укрытый жёлтопёрым осенним ковром, покорно ложился под подошвы модельных туфель. Пёстрый покров смягчал стук тринадцатисантиметровых каблуков. Стук-стук. Стук-стук. Стук-стук.Идти легко. При любых других обстоятельствах оставшиеся до дома кварталы казались бы невыносимо нудными. Но всё познаётся в сравнении. Я на Западном, а значит дом близко…А дома меня ждёт…
Остановилась.Стук-стук. И это уже не шаги, а сердце.Ведь дома… дома меня ждёт Себастьян!