*** (1/1)

Я спел бы песню – но, увы, не менестрель,Владению оружьем обучался.Но мне милее нежная, смешная трельСвирели пастуха, что небом клялся.Деревня та в горах, где повстречал его –Наивности оплот и послушанья.Здесь каждый мыслит просто, честно и легко,Надеется и верит обещаньям.Мне было сложно не искать везде подвох,Не слушать шорохи и не бояться.Не спать с мечом, не пить вино, не ждать воров,В засаде за кустами не валяться.К покою и затишью не привык,Но шли недели, стал я забываться...Забыл, что мир вне гор опасен и велик.И в людях перестал я сомневаться.На празднествах я пил цветочную росу,Что подавал мальчишка светлооокий.Во всём тогда я видел милую красу,И чувство в сердце стало столь глубоким.Добряк-пастух, чьё имя свято для меня,Ты научил как жить убийцу крови.Ты стал источником сердечного тепла,Моим собратом, продолженьем воли.Беда пришла тогда, когда никто не ждал –Войска Короны грабили селенья.И я сражался – но на помощь опоздал,Увёл мальчишку Смерть в свои владенья...Я спел бы песню – но, увы, не менестрель,Моя душа погибла от потери...Я больше не услышу той свирели трель –Хоть в это я отказываюсь верить.