Записка #17 Поэты (1/1)

Виолончели звуки тлеют.Моя рука опять немеет.Я снова не могу творитьИ грусть мне больше не забыть.Не успокоит больше песня.Из ада снова пришел вестник.Мне от безумия не скрыться.Больной поэт с летящей мыслью.Таким как я здесь не ужиться,Ведь мы свободны, словно птицы.Обыденность нас убивает,Пусть и сама того не знает.Судьба играет злую шутку,Нас называя незабудкой.Ведь не такие мы как все.Нас не забыл никто, нигде.Поэты – люди вдохновенья.Нет, не расчётов, лишь везенья.Как воздух, муза нам нужна,Бумаги лист, кусок пера.