1 часть (1/1)
мы прячемся в тени этих безнадежных романтиков, писак, музыкантов, поэтов, гениальных наркоманов и мечтателей; мы следуем за ними - они прокладывают нам путь, путь, который дальше мы должны пройти уже в одиночку. мы восхваляем их, они восхваляют нас; мы влюблены в их сущность, а они влюблены в сущность нашу. /очередной влюбленный где-то в мире разрывает круг. смерть принесет рождение/они скитаются по пустым дворам, бегут со скоростью света мимо витрин, по пути успевая прихватить бутылку пива, они визжат во весь голос как ястребы, они тихо едва-едва слышно что может это и вовсе нам кажется плачут, уткнувшись в наши плечи. они разговаривают с нами. они учат нас. они восхваляют нас. они пишут о нас. а потом мы пишем о них.чтобы стать кем-то, ты должен понять, каково это - быть никем.уставшие от пошлой реальности, от проблем, иногда и выдуманных но причиняющих такое же чувство гребанной меланхолии с горькой усмешкой на губах, мы барахтаемся, цепляемся, вгрызаемся, но не отпускаем. и ни за что не отпустим, хоть иногда и жжет внутренности так, словно бутылку русской водки за раз опрокинули.дети, одержимые этим пылающим, разрывающим душу и тело желанием жить! жить! жить! жить! этим ребяческим но оттого и важным желанием оставить что-то после себя, пусть хоть это деревце в дворовом парке или цитата Уитмена на стене панельки. остаться "глупой строчкой в незаконченных стихах", шрамами, фотографиями или просто воспоминаниями. или не просто воспоминаниями.дети страдающие, дети любящие, почему-то всех на свете кроме себя, дети добрые теплые и светлые, как лучики солнца, падающие на глаза воскресным утром. дети, которые плачут вспомнив своего лучшего на свете умершего дедушку и дети, глаза которых светятся бесконечным счастьем, когда они осознают, что то, ради чего они тратили все свои силы, наконец сбылось.дети, читающие произведения легендарных непризнанных битников, дети неуверенные, дети уверенные, дети запутавшиеся и потерянные, дети, совершенно не знающие куда идти, дети, которые сверкая глазами рассказывают о том, что искусство - это нихера не просто, дети разбитые.дети не понимающие, насколько прекрасны с этими длиннющими кудрями, веснушками и робкой улыбкой на ванильных губах, которых хочется вечно касаться.можно быть робким и танцевать на сцене местного бара после бутылки чего-то дешевого и крепкого, можно быть уверенным и бояться мнения друга о стихах новой песни, можно утром днем и вечером быть невероятно сильным и смелым, а ночью плакать, уткнувшись в подушку, пока никто не видит, можно делать все на свете, только главное - уметь любить.в тени быть, конечно, не плохо, потому что это однозначно и бесповоротно приведет нас к чему-то большему номы ведь можем побыть героями хотя бы на один деньчто скажешь?