Первый листок на дереве. (1/1)
Вы когда-нибудь видели, как стаи птиц улетают за горизонт, увлеченные погоней за прохладным ветром? Гонимые жаром наземного пламени, которое выдыхает золотистый песок? Маленький, крупинка за крупинкой, трясущийся от адского жара, не в силах расплавиться в одну дорогую золотую массу и утечь куда-то туда, может быть в маленькое худое корыто-озерко, стоящее вглуби пустыни, или же в необъятные просторы, куда никто и никогда не совал свой нос. И ветер, ветер такого высокого полета, что никогда не спускается к нам, к тем, кто живет в этой печи на самом отшибе мира как нашего, так и параллельного, скорее всего. И мы же живем, живем, как крысы в ужасных условиях своей вонючей спонтанности, радуясь таким глупостям, которым и котенок не будет радоваться. Все мы пытаемся что-то из себя выжать, пытаемся раскрутить колесо, в котором нас заточили, и которое уже, наверное, сто с лишним лет стоит ржавое и прогнившее. Мы ищем любовь, благородство, каждый день открываем глаза и смотрим на этот мир из палатки, видим все те же пустынные желтые пейзажи, те же, знакомые до каждой шерстинки, морды и ту же тухлую голубовато-зеленую воду в луже небольшого оазиса, свое отражение в мутной воде. И каждый день мы ощущаем какой-то непонятный прилив сил, исполняем приказы стоящего на скале предводителя, хотя он сам такой же, как и мы, он тоже смотрит на свое отражение и думает: "на кой черт я в этом мире? Нужен ли я кому?" Все это глупо, просто, мы живем так же, как и другие, там, где намного холоднее, где деревья, говорят, совсем другие, где всю землю покрывает трава, а птицы не отличаются яркостью своего оперения. Там, говорят, вода раскинула свои лапы намного шире, чем у нас. Поговаривают, что она там, будто живая, а еще, что в пору Голых листьев (которой у нас не бывает) падает с неба белыми крупицами, покрывая все и вся, дышащая холодом и непонятной притягательностью. Все это домыслы, слухи и байки. Мало кто там вообще был, мы предпочитаем сидеть на месте, и не жужжит, не горит в нас пламя интереса и жажды приключений, да и все мои знакомые просто пешки, рядовые, которые радуются, как я говорил, всяким ненужностям. Да-а, так и живем, я бы все поменял на лишь один глоток свежего воздуха, хоть на одно свободное движение...все они, несмотря на всю свою беспомощную жалость, хоть немного свободны. Они могут мыслить, смотреть и чувствовать все сами, затаить все секреты в глубине своего разума, не боясь, что кто-нибудь туда влезет. Я же не могу ни того, ни другого. Я обязан влачить свое существование, деля все-все с другим существом, я обязан страдать, даже ночью ощущая ее присутствие рядом, слышать голоса внутри себя и разговаривать вроде бы своим, но другим голосом, я просто заперт в клетке с каким-то непонятным зверем и, не найдя выхода уже в тысячный раз, я оставлен рыдать, уткнувшись носом в хвост, слыша ее тихое, такое же ярое рыдание в моих, точнее уже не только моих, красных глазах.