сердце мертвого поэта (1/1)

Я шел по переулкам, в руке сжимая ключОт сердца мертвого печального поэта.Мне оставалось пройти совсем чуть-чуть,Как я упал, увидев небо это,

А небо было цвета его глаз...Мне ветер юный вторил его дыханью,Мне вечностью казался целый часТой исповеди перед агонией за гранью.Я нес в руках биенье его сердца,Его надежды, робкие мечты.Он напевал в тот вечер скерцо,Сидя на краешке вселенской пустоты.Я нес в руках все муки его ада,Который он создал сам для себя.Он ненавидел осень

и чистоту всех этих снегопадов.Да только знал, что в них его судьба.Я нес в руках его переживания,Я подставлял ему свое плечо.Он превращал любовь в воспоминания,Чуть близились закат, туман, вечор.Я нес в руках ключ от души поэта,От всех миров, придуманных в стихах.Я нес все тайны жизни, все секреты.Но он остался лишь отсветом в моих слезах.