Часть 44 (1/1)

Поэты всегда одиноки,Художники- часто бедны,В нас пляшут грехи и пороки,Нам снятся бредовые сны...Картиной наметим дорогу,И плавно опишем путь,И знаем мы точно- в жизни,Нам ничего уже не вернуть.Бывает рыдаешь от горя,Бывает- пишешь стихи,Бумага для нас- это воля,А клетка- тяжелые дни...И снова мне снятся кошмары,О людях, с рапирой в руках,о людях в белых одеждах...Но что те забыли во снах?...И снова бликуют кошмары,На сонных лицах людей,Мой страх- узнать в них, внезапно,Моих ночных палачей...И снова рисую картины,Стихами лелея мечту,Что скоро все прекратиться...И снова очнусь я в бреду.И снова налью себе кофе,На крышу, крадучись, иду,Чтоб снова средь звезд очутиться,Чтоб снова увидеть луну...Она меня манит блеском,Серебряной плоти своей,И дарит пахучему кофе,Гамму искристых лучей...Остаться бы здесь на подольше,Но вынужденна, вновь, уйти,И снова в свой мир окунуться,Откуда нету пути...