Поэт (1/1)

Снова ночь, и снова мне неспится...И я вновь беру перо.Дрожат руки. Хочется напиться.Невпервой. Увы,Знакомство с этим было так давно...И я, вновь, черпаю мысли,Вывожу усталою рукою,Я, в тетрадке старой, бред,И, так хочется мне встретиться с тобою,Но увы...Попыток больше нет.Мне- ни шанса.Всколыхнулись плечи,И раздался плач надрывный, вдруг...И, ударилась об пол дубовый, ручка.Растеклись чернила по столу...Я рыдаю. Тихо гаснет свечка,Скромно догорая на столе в углу...Углубляться в мысли мне не стоит.Много еще не раскрытых тем.И, рука уж тянется за "ядом",Чтобы не было, в душе моей, проблем...Лишь вино, оно одно поможет,Заглушить, сердечной раны, быт...Я налью его в стакан не ограненный...Но оставлен он. И рядом со свечой стоит.Я смотрю на трепет сладкой влаги,Цвета вишни, вкуса виноградовой лозы...Лишь любуюсь. Не смогу я это выпить.Я поэт, с кусочком порванной души...