Плохой солдат (1/1)

Я не запомнил имени и рода.Он был во взводе худшим из солдат.И даже наш студент, варкастер взвода,В беседах с ним переходил на мат.Он не владел армейскою сноровкой,И оставался вечно в дураках.Он как-то криво зарядил винтовку,И та взорвалась у него в руках.Но без смущения и без боязни,Походной ночью сидя у костра,Рассказывать истории и басниЛюбил он нам с заката до утра.И в те моменты все ему внимали,И слушали его, раскрывши рот,За это все грехи ему прощали.Так много лет прошли за годом год.И снова лес. И все вокруг сидели,И от историй содрогалась ночь,И, запертая в неуклюжем теле,Его душа рвалась из тела прочь.Он говорил про страны и народы,Пускай и нихрена про них не знал,Про то, какие чудищ есть породы,Он сочинял, как будто сам был там.Он говорил, что нету в смерти горя,Но если всё же преступить черту,То лучше будет встретить смерть на море,Отважно с саблей стоя на борту...Но он с судьбою встретился на суше.Был вечер. Он кричал сквозь гром гранат,А из него вытягивала душуЖелезный лич - машина-некромант.Его душа вошла, видать, неловко,И - злая шутка! - воздух затрещал,И лич взорвался, словно та винтовка,А он застыл и, скорчившись, упал.Он рухнул в дым, взлетевший чёрной ватой,Холодный, почерневший как бревно.Он и при жизни был плохим солдатом,А в смерти, видно, стал совсем ...