Приграничная деревня (1/1)

Я помню этот день.Четыре годаТому назад, я в руки взял винтовку,И встал под сине-золотое знамя.Нас было много – молодых и сильных.Мы научились бегать и стрелять,Мы научились спать на жёстком камне,И делать то, что скажут командиры.Потом мы шли туда, где вьётся снег.Нас мамы провожали по дорогам,За нами следом выбегали дети.Но мы тогда не думали о мамах,И мы не думали о детях вовсе,И мы совсем не думали о смерти.Мы были молоды.И дни неслись вперёд,И юность нас водила и звалаПо чёрному от перестрелок снегуТуда, за новой радостью побед,И храбрость загоняла нас в траншеи,Мы полюбили дым и стук лопат.Как нищие, сгибались у дорогПовозки с пулемётами в обнимку,Солдаты шли, винтовки опустивши,И вместо песен слышалось из губШипенье пара, лязги шестерёнокИ злобное жужжание шрапнели.Мы восемь дней стреляли у деревни,А на девятый красные бежали,Оставив нам шестнадцать с половинойБревенчатых домов. И вот тогда,Затарившись трофейным самогоном,Мы прятались за низкими дверямиОт полуночной бешеной метели,Такой, что заставляла жечь каминыИ вспоминать недобрыми словамиХадорских колдунов.Потом был день,Посередине сгорбленной деревниСтояли, точно капище, палаткиБольшой и дым производящей кухни.Над мисками сновали поварёшки,Обозники таскали помидоры,И самые хорошие котлетыБесстыдно уплетались снайперами.А наш майор, нагнувшись над столом,Водил по карте почерневшим пальцем,И второпях просматривал отчёты,И повторял всё время – ?Вот те раз...?,Кусая ус, большой и неопрятный,Похожий на мохнатую гадюку,И ветер дул в предательские щелиУбогой покосившейся халупы,Совсем недавно ставшей главным штабомПятнадцатой дивизии.А я,Забыв про надоевший шлем с забралом,Сидел на лавке возле кабинета,И, на майора зыркая с опаской,Пузатую бутылку, как ребёнка,Из сумки аккуратно доставал,И, припадая к горлышку губами,Глотая обжигающее пойло,Я чувствовал – хадорским самогономУходит в бездну молодость моя.И вот я здесь. Спустя четыре года,В той самой приграничной деревушке,Я жду зари и не могу припомнитьНи одного от прошлого отличья.Наверное, отличие от мира Войны – в неодобреньи самогона,А может быть, в отсутствии порядка,А может быть – в наличиии героев,Но всё же трудно отличить на глаз.Как и тогда, идут куда-то люди,По мостовым скитаются обозы,Сидят на кучах старые вороны,И время в судьбах роется, ворча,Как лейтенант, что ищет старый ножик,Который потерял в горе останков,Но не найдёт.Я помню, кто-то мудрый Сказал однажды – время не уходит,Уходим мы. И больше не вернёмсяНа это место, где четыре годаТому назад мы были молодыми,И так хотелось двигаться вперёдЗа грозами, за битвами, и счастьем.