11. Не рулетка (1/1)

Сквозь бульвары и дома ты идёшь совсем однаПервый снегопад ворвался в город твойДень за днём из года в год ускоряет время ходИ плывет туман над зимнею рекойНекуда спешить, ночь одинокий пленИ ты не ждёшь от жизни переменВновь приснится сон, что вы опять вдвоёмИ слёзы на подушке все о нёмПара бокалов вина. Разговор о многом и ни о чем. Попытка не пытка. Вдруг случится чудо и сегодня хоть что-то изменится.— Может поужинаем вместе?— Не сегодня, как-нибудь в следующий раз, дорогая. Легкое прикосновение к плечу, и плотоядная улыбка, не имеющая ни малейшего отношения к ней. .— ОК. Приятного вечера, Кэл. Слышать отказ привычно и она идеально скрывает свои чувства. Пустынная парковка. Шаги отдаются коротким, рваным эхом. Холодный салон машины. Тепло климат контроля отогревает заледеневшие руки, но не душу. Обычный, один из многих долгих дней плавно движется к финалу.Дорога домой. Плывущие за окном огни фонарей, слепящий глаза свет фар встречных машин. Мерное тиканье настенных часов. Тихое потрескивание нагревающихся батарей отопления. Тумблер на максимум, но тепла как не было так и нет.Махровые носки, спортивный костюм, чашка горячего ромашкового чая, начатая коробка шоколадных конфет. Поплотнее закутаться в старый шерстяной плед. Мягкий диван. Что-то невнятно бормочет телевизор. По оконному стеклу шуршит нудный осенний дождь. Чай давно остыл, конфеты горчат. Горло сжимает спазм. Пиликает телефон. Сердце замирает на мгновение. Напрасно. Всего лишь рекламная рассылка. 00:03Вот и наступило завтра.Пора отправляться в постель. Горячий душ. Еще горячей. Еще. Бесполезно. Кожа горит, но внутренний лед так просто не растопить. Что с ней не так? Встряхнула головой. Влажные волосы матово блестят в свете лампы.Не блондинка. Обхватила себя за плечи, после огненного душа, воздух кажется слишком прохладным.Прикусила нижнюю губу, сдерживая дрожь. Ладони скользнули вниз и замерли на груди. Не тот размер? Ерунда. Дело не в этом. Ответ до безобразия прост.Она не женщина-рулетка. Она доктор Фостер. Неприкасаемая.