3. (1/1)

Вместе с силою в мышцах рождалась в тебе вина, что бушующем морем в мыслях дурных селилась, и тебя поглощала чёрная глубина, на которой вокруг тебя стайкою рыбы вились.Ты тонул в этой вязкой горечи раскаяния, был готов: не простят, не примут и не поймут. И в тебе бились вихрем совесть, беда, отчаяние...Ты не ждал. Ты не ждал, что тебя спасут. Но тебя ухватили за руки и тянули, до тех пор пока ты не вылез на чистый берег. Ты боялся. И это страшнее пули - когда верят. Когда тебе просто верят.А потом оказалось, что ты не достоин веры. Тебе страшно, что он тебя назовёт чужим.Он глядит на тебя. Разговор начинает первым. Это страшно: остаться после всего своим.?Ты не стоишь прощенья? - пульсирует мысль едко. Он в ответ возражает: ?ну что ты, конечно стоишь?. Раз слова попадают в мишени метко, так чего же ты, Рицу, плачешь тогда и ноешь? Лучше просто прими протянутую ладонь, как недавно принял свою силу, свою мечту, разожги вас ведущий к свету былой огонь. И пусть снова как раньше: плечом к твоему плечу.