1. (1/2)

Бекхен облизывает сухие губы и в очередной раз вытягивает руку с поднятым большим пальцем в сторону над проезжей частью. Проезжающая мимо фура даже не думает останавливаться, как и десятки предыдущих, а лишь поднимает серые столбы пыли вдоль обочины. Дорога снова пуста, и он всматривается вдаль, пытаясь высмотреть хоть малейший шанс выбраться отсюда. От палящего солнца невыносимо хочется пить и гудит голова - Бекхен расстегивает верхние пуговицы черной рубашки и в очередной раз убирает волосы с лица. Ему кажется, что он заперт в собственной вселенной, где лишь изредка мелькают безразличные люди, которые даже не замечают его. Одиночество - то, чего он хотел, но получив его, постыдным образом струсил, однако уже слишком поздно.

Увидев на горизонте очередной автомобиль, он вдохнул горячий воздух, до боли обжигающий легкие, и снова вытянул руку, пытая удачу в энный раз. Когда за несколько сотен метров, автомобиль стал сбавлять скорость, Бекхен не сдержал улыбки. За рулем красной машины с откидным верхом сидел молодой парень в солнцезащитных очках и рыжеватыми, выгоревшими на солнце, волосами. Он приветливо улыбнулся ему и, не отключая двигатель, спросил:

- Куда тебе?

- До ближайшего города, а там разберемся, - пожимает плечами Бекхен, в душе надеясь, что в этот раз ему повезет.

- До ближайшего города, а это, кажется, Кливленд, ехать часа четыре! Не буду спрашивать, как ты тут вообще оказался, но садись, мне по пути, - Бекхен облегченно выдохнул и, забросив вещи на заднее сидение, сел рядом с водителем.

Когда они тронулись, он не отрываясь от дороги, представился.

- Я - Пак Чаньель, ваш верный спутник на ближайшие четыре часа, - Бекхен смущенно улыбнулся. Он рассматривал его вьющиеся волосы, мягкие черты лица, сильные руки, крепко сжимающие руль, с проступающими узорами вен, зацеплялся взглядом за многочисленные кольца и плетеные браслеты, скользил глазами по складкам футболки и обтягивающим темным джинсам с большой пряжкой ремня, отмечая, что выглядит он притягательно.

- Бен Бекхен, и я бы не прочь послушать музыку.- Хорошо, но если наши музыкальные вкусы не совпадают, я не виноват.Дорога, которая в начале пути казалось бесконечной, пролетела словно за один миг. Просторные дороги Пенсильвании были однообразны - мимо проносились таблички с названиями маленьких городочков, где от силы живет человек пятьдесят, названия которых Бекхен не успевал читать. Чаньель ехал на неизменной скорости 85 миль в час, его не волновало, что это слишком быстро. В отличии от его соседа, сжимающего пальцами ручку и постоянно поправляющего челку, что трепал ветер. Но вскоре он привык и к машине с откидным верхом, где невозможно сохранить прическу в норме, и к Чаньелю, который стучал по рулю пальцами в такт музыке и без умолку болтал обо всем, и к тому ощущению, что прощаться с ним, когда они приедут, Бекхен не хочет.

Они приезжают в Кливленд уже затемно. Улицы освещены яркими фонарями, заполнены прохожими и автомобилями. Чаньель делает музыку потише и закрывает верх своего красного кабриолета, пока они едут по центру.

- И куда ты теперь? - интересуется он.

- Могу выйти хоть тут, это не важно, - пожимает плечами Бекхен.

Чаньель останавливается на углу улицы и выключает двигатель. Бекхен понимает, что пора выходить и не тянуть время, но продолжает разглядывать вывески, пытаясь найти взглядом хоть какое-то спасение от неизбежного.

- А ты куда? - он достает сигареты из сумки и опускает стекло окошка, чтобы покурить.

- Я же говорил, что еду в Сан Франциско, так что задерживаться тут не буду, найду отель за городом на ночь, а утром снова в путь.- Точно, к океану, я помню...так стоп...Манхеттен?! - осекается Бекхен.

- Он-то тут причем? Я знал, что верх надо было опускать, тебе таки напекло голову.- Да нет, - отмахивается он и указывает пальцем на другую сторону улицы, - там мой любимый бар! Пойдем, я тебе отплачу так за то, что ты меня довез! - Чаньель с минуту думает, а потом с улыбкой отвечает.