4. (1/1)

?И как, она хорошо целуется??Вопрос отдаётся в голове. Куда-то девается всё моё хвалёное самообладание. И (кажется) я понимаю, что это (скорее всего) шутка, что стоит (наверное) рассмеяться и просто промолчать, но я почему-то в такой растерянности, что отвечаю. Отвечаю чёртову правду.- Может быть… Не знаю, - откуда этот туман в голове? Упрямо рою себе яму: - Мне, вроде как, не с чем сравнивать.Потому что единственное, с чем я мог бы сравнить, случилось в тот день, и я бы даже мог считать тот случайный поцелуй – потому что всё-таки это был поцелуй – настоящим, если бы не одно короткое ?прости?. И я всё ещё виню себя за то, что дал ему сорваться с твоих губ.Я не хотел красть ваш с ней первый поцелуй, но мне безумно хочется украсть твой. Пусть не первый, но хотя бы один. Пожалуйста, позволь мне…Я не отрываю от тебя взгляда. Твои глаза всё ещё закрыты, на лице всё ещё играет улыбка. Ты всё ещё бесконечно красивый. И всё, что я могу сейчас, - затаив дыхание, надеяться… Не знаю, на что. Что ты прочтёшь мои мысли, как делал это всегда. Что захочешь сделать мне ещё один подарок, за который я, вероятно, буду расплачиваться всю оставшуюся жизнь.Ты едва заметно киваешь и чуть-чуть закусываешь губу.Все мысли вдруг оказываются очень далеко.Я медленно протягиваю руку и провожу двумя пальцами по твоей щеке. Твой рот слегка приоткрыт, веки опущены, от ресниц под глазами глубокие тени. Скольжу рукой по шее к позвоночнику, поднимаюсь до затылка и зарываюсь в белые волосы. Наклоняюсь и легко целую тебя в губы – они горячие и немного дрожат, но это мой первый и последний шанс, и никакого пути назад нет – уже нет, – поэтому я забываю обо всём и углубляю поцелуй. А через мгновение мне кажется, что сердце вот-вот пробьёт грудную клетку, потому что ты мне отвечаешь. Осторожно касаешься языком ранок на моих губах, словно непроизвольно кладёшь руки мне на талию и мягко притягиваешь ближе к себе. Мы целуемся, по-настоящему целуемся, мы сливаемся в одно целое, и я захлебываюсь тобой, твоим запахом, твоим дыханием, которое смешивается с моим, потому что мы не успеваем даже дышать. Твои щёки почему-то становятся мокрыми, и я вдруг понимаю, что это я плачу.Когда поцелуй прерывается и я глотаю холодный воздух вперемешку со слезами, меня внезапно захлёстывает всепоглощающий страх. Это было ошибкой, всё было одной большой ошибкой, я сам – сплошная ошибка… Но ты не отталкиваешь меня. Не выпускаешь из своих рук. Не даёшь мне отодвинуться даже на миллиметр. Ты всё ещё не открываешь глаз, но в твоём голосе океан тревоги и беспокойства, когда ты тихо выдыхаешь мне прямо в губы:- Элиас… Что не так?..Какая, к дьяволу, ошибка.То, что ты читаешь мои мысли и быстрее меня замечаешь, когда я плачу, – не ошибка.То, что я спас тебя сегодня, и готов спасать всегда, и неважно, какой ценой, – не ошибка.То, что я только что поцеловал тебя, и то, что ты мне ответил, - это не ошибка.Я выпутываю пальцы из твоих волос и тыльной стороной ладони вытираю слёзы. Обхватываю руками твоё лицо и улыбаюсь – так, чтобы ты почувствовал, даже не видя:- Ничего. Всё хорошо, - и легонько провожу пальцами по твоим губам. Ты тоже улыбаешься.Это не может быть ошибкой.