Неумение умирать (1/1)

— А ты когда-нибудь любил? — если б я не стоял рядом, то подумал бы, что он разговаривает сам с собой: до того его взгляд был пожран портретом Незнакомки.— Никогда. Я похож на самоубийцу?! — я смеюсь в ответ, смеюсь над собственным совершенно серьезным признанием. Лаэр не прерывает ту незримую связь человеческой души и женщины на картине, не поворачивается... молчит. Может, я его задел? Он всё молчит. Конечно, я не так прекрасен, как эта неизвестная особа, сотворенная из идеальной формулы масла, холста и страсти художника. Несомненно, вовсе не так красив. К тому же, отравлен цинизмом. И, наверное, даже глуп.— Жить, чтобы умирать, — его профиль смягчает улыбка. И где-то под бровями рождается трагическая грусть. — Умирать, чтобы жить...— Выходит, я ни жив, ни мертв? — грудь пробивает громкий хохот, словно пуля. Навылет. Очередь. Хлоп-хлоп-хлоп. А Лаэр молчит... и смотрит. На нее. Неужели он умирает?Хотя ранило меня. Я смеюсь до кровотечения из глаз. Лаэр умирает. А я... не умею.