Пролог (1/1)

Он брал своё начало от порога дубовой двери с выгравированной на ней номером дома. Оттуда, расходились вниз улицы крытые корявым асфальтом. Заговори чуть громче и с пыльных дорог побегут под лавки коты, полноправные хранители духа города. Здесь всё ещё пахло чем-то пряным из окон низких домов. ? Но пройди подальше вниз, пройди все базарные кварталы, рыбацкие бухты, где повсюду стоят корзины с мидиями и крабами, покинь эту тихую беззаботную гавань, как окажешься в совершенно другом городе. ?Этот город живёт совсем иначе. ?Воздух холодный, пресный, никаких тебе запахов домашнего плова или айвового варенья. Кто-то скажет: сложнее дышать. Но на самом деле просто некогда: нет времени перевести дух, выбегая из набитого метро, не смотря себе под ноги. Движение на полный ход, шум машин и мегаполисной суеты. Как огни в отчаянном свете загораются на босфорском мосту - так загорается в каждой душе, что попала сюда, надежда. ?Надежда, поджигаемая непоколебимой, лишённой сентиментов силой идти, не оглядываясь назад. ?И надежда, что медленно тлеет, почти полностью погашённая этой бесчувственной силой такого же разбитого сердца. ?Стамбул не знает середины: он намеренно будет рыться в чертогах ещё на что-то надеющихся душ и будет рыть, пока не достигнет дна. И тогда вероятно больше ничего не останется.