Поздний визит (1/1)

Фрэнк не помнит, как попал домой.Он лежит на своей кровати, рассматривая его потемневшие до черноты руки. Дверь заперта. Его мама наверное думает, что он болеет..или у него подростковая депрессия, про которую она смотрела передачу недавно.Она не приходила проведать его с момента, как он накричал на неё, сказав ей уходить.Его запястье опухшее и красное. Фрэнк молился, что бы это был не перелом, как кажется с первого взгляда. Но, ему больно даже слегка пошевелить рукой.Фрэнк не может даже пойти к доктору, как и справиться с этим сам.Другими словами, это ещё одна проблема. Тупая бутылочка, что дал ему Майки удачно полетела в окно, и разбилась вдребезги где-то между домами.Он лучше оторвёт себе руку, нежели примёт помощь от этого мудака.Его комната – в кромешной тьме и тишине. Фрэнк скуривает все свои ?запасные? сигареты, и его до сих пор морозит. Мир кружится вокруг него туманными кругами, подбрасывая Фрэнка, как тряпичную куклу.Он чувствует себя ужасно плохо. Он чувствует себя пиздец как плохо.Несколькими часами ранее, ему звонил Джерард. Было еще раннее утро. Фрэнк рванул к трубке телефона, как одержимый, открыл рот и......Ничего. Ни единого слова.Из его рта не издавалось ни единого гребаного звука."..Кхм.. здравствуйте? Могу ли я поговорить с Фрэнком Айеро? Из-за застенчивости Джерарда, его голос казался чуть выше обычного.Фрэнк зажмурился, взявшись за переносицу. Джерард даже, чёрт возьми, правильно произнес его фамилию. Фрэнк даже не знал, что Джерард знает его фамилию.Он тяжело вдохнул в трубку. Его язык формировал слова, но он просто не мог произнести их. Он чувствовал, как они горят у него в горле, не выходя дальше. Я здесь. Это Фрэнк. Не бросай трубку, пожалуйста. Боже, пожалуйста, Джи, не бросай чёртову трубку.Голос Джерарда прозвучал снова, но уже более неуверенно: "Алло? Меня слышно?"Да! В припадке гениальности, он вздумал, что можно что-то напеть, промычать, хоть что-то! Это ведь не слова? Но звуки!Ничего не вышло. Наступила тишина.Фрэнк не смог повесить трубку. Он не мог выдержать робких нервов в голосе Джерарда.Если бы Джерард мог просто услышать его дыхание. Если бы он мог просто издать какой-нибудь звук.Он повернулся, чтобы разбить телефон об стену.Его рука остановилась в воздухе.Он даже не смог закричать, когда так хотелось.."..Алло? Кто-нибудь?"Фрэнк прижал телефон к уху, на его глазах даже выступили слёзы. Да, я здесь, Джи!Клик. Разговор окончен.Вот дерьмо!Телефон с грохотом разбился об стену.Головокружение и тошнота преследуют его и на следующий день. Фрэнк даже не пытается больше встать с постели. Он игнорирует маму, когда та стучится, сначала аккуратно, а затем с нарастающей раздраженностью.Он знает, что это лишь вопрос времени, когда она позвонит его отцу и заставит его приехать, так как она ?не в силах справиться? с сыном. И уже представляет то, как отец обрушит на него гнев, когда увидит что с ним случилось.Фрэнк не думает сейчас о будущем. Или, это всё, о чём он сейчас думает. В его голове полный беспорядок.Он смыл поплывший макияж посреди ночи, попутно очищая желудок в унитаз, когда просто стояние на одном месте заставило всю комнату крутиться. Череп на его лице стал угольно-чёрным. Он уже с трудом узнаёт своё отражение, из-за всей этой краски, покрывающей его кожу.Ему кажется, что он чувствует уколы сотнями иголок. Вся его кожа либо слишком горячая, либо слишком холодная. Готов поклясться, что чувствует как краска разрастается у него под скальпелем, заходя за линию роста волос, продолжая под волосами.Фрэнк лежит на кровати, слушая, как кричащий металл пробивается сквозь наушники в его пульсирующую от боли голову.Следующий раз, когда он курит, Фрэнк замечает, что его пальцы полностью чёрные, оставляя за собой черные отпечатки на сигарете. На руках и пальцах не было живого места, куда бы краска могла проникнуть. Фрэнк натянул рукава, и попытался заснуть.Его сны такие же шаткие, как и его жизнь наяву.Ему приснился карнавал, и много разных аттракционов, вокруг всё крутится, крутится и крутится, и нет знака выхода. Фрэнк не может двигаться. Все вокруг чёрное и страшное. Фрэнк не может сдвинуться с места, находясь в огромной толпе людей, лиц которых он не видит. Он лишь слышит громкий смех и шум, который создаёт толпа. Всем вокруг весело, но ему до ужаса страшно. Он хочет кричать, но не может.Прямо рядом с ним кто-то есть, их руки соприкасаются, но Фрэнк не может даже повернуть голову, чтобы посмотреть. Гравитация, судя по всему, наказывает его.Череп Фрэнка сдавливает от шума, боли и давления, намереваясь вот-вот лопнуть, как толстый клещ, полный черной крови, которая в момент растянется по сиденьям аттракциона.Он просыпается от звона в голове. Прокрутившись, он становиться на четвереньки. Его левая рука тут же сгибается в приступе ужасной боли, от которой Фрэнк прикусывает язык. Слюна и желчь подступает к горлу, и Фрэнк всматривается в ярко-желтоватый цвет, молясь, что бы черные точки, которые он видит, были просто пятнами в его поле зрения.Звон продолжается. Это был дверной звонок.Внизу, его мама с милым голосом открывает дверь."..О, это ты! Мой хороший, ты разве не знаешь, что уже слишком поздно погулять одному?"Фрэнк перекатывается на задницу, затаив дыхание, и хватаясь за запястье. Часы на его прикроватном будильнике показывают пол одиннадцатого вечера. Ему требуется целая минута, чтобы понять, что прошел целый день. Суббота почти закончилась, а пятница давным давно прошла.Он не слышит слов, которыми обмениваются внизу, из-за своей закрытой двери. Фрэнк подползает к двери, прижимаясь ухом к дереву.Ничего не слышно, кроме его сердцебиения.Он тянется правой рукой за ручку двери, но вдруг–Его тату пропали. Краске не хватило места, поэтому рисунки начали проявляется в виде шрамирования. Это выглядело просто отвратительно, неровно и страшно. Это блядское проклятье. Его мама стоит там, внизу. Он не может просто взять и выйти.Но, вот только —Только, если Фрэнк наконец не примёт тот факт, что всё его будущее разрушено. И, это лишь ещё один вопрос времени, когда его дверь силой вынесут, заставив его выйти наружу. Фрэнк не может скрываться вечно, ведь так?Ручка двери скользит в его вспотевшей руке. Он оставляет пятно чернил, тихо проворачивая ручку, и задержав дыхание крадётся в коридор.Как только он приближается к лестнице, непонятные бормотания превращаются в настоящие слова."—должен был встретиться с ним вчера. Я пытался позвонить, но–""..Сейчас не самое подходящее время, мальчик мой.""..Позвольте просто поговорить с ним. Всего на минуту.""Фрэнк не хорошо себя чувствует. Он сейчас спит.""..Я очень быстро, я обещаю вам. Это насчёт..того проекта, над которым мы работали. Очень важный.""..Извини, но я–""..Прошу вас, Миссис Айеро. Я обещаю, что не займу много времени."На секунду всё затихает. Фрэнк рискует выглянуть из-за угла. Сначала он видит свою маму, стоящую у полуоткрытой двери в мягких штанах, которые она надевает, когда ложится спать.Он не видит за ней того кто пришёл, но он представляет бледное, почти восковое лицо Джерарда, окруженное ночными тенями.Он выглядывает в то время, как мама приоткрывает дверь. Это и в самом деле был Джерард.