Чёрно-белые дни (1/1)
Первращая сегодня в очередное вчераЗапах летнего ливня возвращает меняВ антологии детства...Если хочешь - кричи,Ничего не изменишь...Если можешь...Пойми...[AMATORY] - Чёрно - белые дниФутболочкой я, кстати, так и не разжилась, если кому интересно. Хотя сейчас бы я от неё не отказалась (не дай Бог Белка бы услышала эти слова!) - творчество питерских музыкантов с ужасающей быстротой отвоёвывало пространство, прежде занятое лишь книгами и фильмами о приключениях, у которых нет шансов случиться со мной.Белке о своих новых интересах я, разумеется рассказывать не стала. Я и сама - то не разобралась - что со мной происходит после того вечера...А происходило что - то явно из ряда вон выходящее...Странный голос, забившийся мне куда - то в подкорку мозга, взгляд...Взгляд...Я поёжилась, вспоминая те ощущения...Я, вообще - то не очень - то чувствительный человек, но в те секунды мне показалось что с души сорвали оболочку, повседневныйнапускной кокон из правил, приличий и рамок поведения...Нет уж! Хватит придумывать всякую ересь! Я тряхнула головой, пытаясь отогнать глупости, атаковавшие меня уже который вечер подряд и взяла в руки книгу, которую мне давно нужно было прочесть.
Только вот, увы и ах - ни слова из прочитанного я не понимала. Перед глазами странными красками рисовался ноябрьский вечер и снова откуда - то возникало непонятное предчувствие. Предчувствие взрыва, как пелось в одной из песен, которые я нелепо краснея, словно совершая что - то недозволенное, скачивала из интернета. За окном полыхал красным уходящий день, бросая отблески на разбросанные по столу листы уже распечатанного реферата, который я писала для Белки и стопки тетрадей, до которых мне совершенно не было дела. Весь день кто - то звонил и докучал нелепыми вопросами, просьбами и просто ни к чему не обязывающим трёпом.
Всё так странно и ненужно...
Снова звонит телефон.Я даже не протягиваю руку к трубке - позвонят и перестанут.Ну их всех!Но телефон заливается так, что становится тошно. И нет бы мне взять да звук выключить, но меня дернуло нажать окаянную зелёную кнопочку.Неприятности преходящи - идиотизм вечен!Вот и выслушивай сейчас новый пакет нотаций и свежих моралей. Мама соскучилась. Мама хочет пообщаться.За те шесть лет, что прошли с того момента, как я покинула родительский дом, мы встречались всего два раза. И то - последний был крайне неудачным... ...Я родилась в очень маленьком городке.Очень.Маленьком.Городке.Я помню, как давили стены серых обшарпанных зданий и бесконечные потоки знакомых лиц. Сейчас, правда, это всё уже смутно и затёрто, как фантик, завалявшийся в кармане с прошлой зимы.Не скажу, что было таким легким делом - превратить все воспоминания в ненужный сон, но вроде у меня получилось.У меня была обычная...Нет, не то.У меня была ПРИЛИЧНАЯ семья.Главное мерило в глазах большинства жителей этих мест - прилично или неприлично. И хоть бей их головой о бетонные стены блочных пятиэтажек - он будут глядеть на тебя рыбьими глазами, лишенными всякого выражения и думать, прилично ли это всё выглядит со стороны.Прилично - это жениться по залёту лет так в девятнадцать. Прилично - ждать мужа с работы в ситцевом халатике с цветочками на кухне, пропахшей неизменными котлетами. Ровно в шесть.
Прилично - взять ссуду и купить какую - нибудь совковую отчественную развалюху, чтобы было на чём возить контейнеры с рассадой на дачу, которая в Бог весть каком забытом местечке и по выходным городо плюхать туда. Там встретиться с такими же приличными соседями, нажарить шашлыков и праздновать очередной день существования под Верку Сердючку.Может я немного переборщила, описывая это, но в общих чертах всё выглядело примерно так.
Удивляет ли вас то, что годам к четырнадцати моей идеей фикс стало желание бежать оттуда, как можно дальше?Многие поступали учиться в Пермь. Два часа езды на машине или около четырех на электричке - отличный вариант.Благо, с учёбой у меня всегда было прекрасно.Мама решила по другому.- Никуда ты не поедешь, - отрезала она, накануне моего выпускного, - я не собираюсь тратить деньги, чтобы ты там по ночным клубам ходила. Останешься дома, поступишь в наш техникум.
Я чуть не подавилась противным некрепким чаем. Мать покупала самый дешёвый в соседнем магазинчике. Не то, чтобы в семье не хватало денег - просто это был ещё один удобный случай доказать всем, какая она прекрасная хоязйка.Прекрасные хоязйки должны экономить.- Я давала тебе повод так думать? - спокойно глядя в глаза, спросила я у неё.Мать покраснела и начала говорить ещё какие - то фразы о том, как большой город развращает людей, но я уже не слушала.Для неё, один раз в жизни съездившей на море и ещё один раз на другое море, даже такой скромный город, как Пермь, казался средоточием греха.Хотя... были у меня подозрения, что дело тут не совсем в ночных клубах...- И с Кириллом иногда остаться некому - мы с отцом работаем, - продолжала мать, нравоучительным тоном, который я ненавидела больше всего, - зачем его на чужих людей оставлять, когда у нас вон какая помошница выросла...Земля медленно поползла из под ног. Комната показалась слишком тесной и слишком душной. В глазах поплыли какие - то разноцветные пятна.Ещё одного года здесь я просто не выдержу.И тут, к моему собственному удивлению, кто - то холодно и цинично заговорил моим же голосом.- Ты об этом думала, когда в сорок рожать собралась? - тон был не намого теплее, чем ледники Арктики, - что я всю жизнь буду сидеть в этой дыре на правах вашей прислуги?В широко раскрытых глазх матери я прочитала выражение ужаса. Отец виновато опустил голову. За окном весело шумели дети, играющие на площадке и пару минут в тесной кухне были слышны только их тонкие голоса.Видит Бог, я не хотела этого, но только в тот момент осознала - насколько ущербной была моя жизнь, зажатая в тесноту хрущевки, где обитала "приличная" семья. Мне до смерти надоели генеральные уборки по субботам и каждодневные вахты у плиты. Это не был бунт истеричного подростка. Я просто ужасно устала бежать по туннелю, свет в конце которого то ли отрубили электрики, то ли просто не желал загораться. Через несколько недель я уехала. Так и не наладив отношения с мамой. Получив на прощанье несколько лестных эпитетов и пощёчину.Долго рассказывать, как я устроилась на новом месте незачем. Вкратце - не сахарно. И кто бы знает, как бы всё сложилось, если бы не судьбоносная для меня встреча с Белкой... В тот вечер, в полупустом автобусе мне показалось, что я наткнулась на зеркало - девушка, которая ко мне подсела по иронии судьбы оказалась очень похожей на меня. Даже одеты мы были в одинаковые темно - зеленые парки. В её наушниках играла "Четыре слова", в моих - "Опиум для никого". Впоследствии, никто из нас уже не мог вспомнить - как завязался разговор, на какую тему. Важно было лишь то, что с того самого момента моя жизнь стала намного веселее... Да, мы здорово похожи внешне, но по классике жанра - характер Белки диаметрально противоположен моему. Эта девчонка оказалась огнём в чистом виде. Нетерпеливая, вспыльчивая, спешащая взять от жизни больше, чем та сможет предоставить... иногда она меня восхищала, но чаще пугала. Зато, если у меня что - то случалось - Белла была тут как тут. С ней одинаково легко и радоваться победам и рыдать над поражениями - такие люди встречаются далеко не всем. Наверное, мне повезло...Наерное, если бы не эта дурацкая история с концертом, не было бы в этой фразе "наверное"...После маминого звонка я налила себе чашку крепкого чая и включила музыку погромче, стараясь не поддаваться греху уныния.
- Ну подумаешь, ещё один тяжелый разговор, - подбодрила я себя, - когда они в конце концов лёгкими - то бывали?Но самоуспокоение не давало ровным счётом никакого эффекта. Вместо того, чтобы плюнуть на всё и на всех, я нервно наматываю круги по комнате, не выпуская из рук чашки с чаем.Только с первыми аккордами "Преступления против времени" что - то внутри словно встаёт на место.Теперь я совсем не уверена, что мне стоило идти на этот концерт, потому что разложить по полочкам творящийся в голове сумбур у меня не получается. Совсем.Дверной звонок заливается ужасно противной трелью. Шерлок Холмс, с легкостью определявший по звуку дверного колокольчика личность и цель визита посетителя. наверное, оценил бы то, что Белку я узнаю с первых децибеллов.- Почему ты не отвечала на мои звонки? - не тратя времени на приветствия, Белка кидает куртку на тумбочку и вихрем проносится в комнату. Куртка, брошенная не очень метко, падает с тумбочки, увлекая за собой записную книжку, телефон и флакончик ужасно вонючей туалетной воды, который по закону подлости, разумеется, разбивается. Прихожую наполняет аромат, напоминающий "Клима". Хороший такой запах для тех, кому хорошо за ...десят.
Белка крутит носом и в изумлении смотрит на меня.- И когда это ты собралась в дом престарелых?- В тот самый день, когда поняла, что там будет комфортнее, чем в дурке, куда меня несомненно приведёт знакомство с тобой, - в тон ей отвечаю я, собирая осколки на листок бумаги.Белка добродушно смеётся и хлопает меня по спине. Она вообще по природе необидчива, а даже если и обижается - больше, чем на полчаса её не хватает.- Я вообще - то похвастаться хотела, - сияя так, что я даже немного настрожилась, говорит она.- Что, тебе твой разрисованный свидание никак назначил?
- Кто? - недоуменно смотрит на меня Белка, - а, нет конечно. С чего ты вообще про него...Я каким - то невероятным усилием сдержала готовую разлиться по щекам краску.
- Думаешь, тот вечер так быстро забудется? - хмыкаю я, глядя на неё, - хотя, вижу, так оно и есть...- Нет, - Белка упрямо замотала головой, - ничего не поменялось.- Так что там у тебя?Вместо ответа она снимает шапку и смешно разлохмачивает бывшие ещё вчера длинными волосы. Вместо роскошных прядей теперь у неё красуется аккуратное каре и в нём сверкают несколько ярко - алых полос.- Эээ....ааааа, - прежде, чем похвалить новый имидж подруги я издаю несколько нечленораздельных звуков. Белка тащит меня к зеркалу и заглядывает в него вопросительно, словно злая царевна в сказке про Белоснежку.Да... теперь нас врядли можно назвать похожими: Белке её прическа вполне даже идёт - её голубые глаза будто ещё больше стали и засверкали как - то по новому, а вот я на её фоне выгляжу.. бледновато. Не кикимора, конечно, но подозрительно смахиваю на чахоточную тургеневскую барышню...- Однако... - загрустил внутренний голос, - может ты давеча зря, гордо задрав нос, прошла мимо парикмахерской?
- Если ты не перестанешь так кривиться, то я не скажу тебе, что я принесла негра в пене.Тут моя логика и разум дружно капитулируют. Интересно, где Белка взяла негра и почему он в пене...Какой странный - странный день...