Кальянщик (1/1)
картинка http://www.diary.ru/~gibbon/p118254188.htmДве юные нимфетки в сопровождении взрослых мужчин. Слегка навеселе, но больше всего пьяны от осознания собственной значимости и неотразимости. Наверняка мужики какие-то шишки. Ну, или сказали, что они шишки.Кокос.
Слишком сладко. Приторно.
Им — в самый раз.— Арсен, девятый столик.— Через пять минут.Неторопливыми движениями прочищаю трубку — похоже, забилась – и открываю ящик с маленькими разноцветными коробочками.Здесь я – царь и бог. Я знаю содержимое каждой. Знаю, в какой осталось лишь чуть-чуть, знаю, в какой табак уже немного подсох, а в какой – истекает ароматной сладостью.Я – кальянщик.Когда-то давно, когда я только пришел сюда, каждый мой кальян был произведением искусства. Маленьким шедевром. Я подбирал ароматы так, как некоторые складывают пасьянс – карта к карте. Сладкое — с терпким, крепкое – с освежающим, горьковатое – с пряным.
Теперь — лишь для тебя.Я всегда принимаю заказы сам. Теперь я знаю, кому нужно настоящее удовольствие, а для кого кальян – модный аксессуар или замена сигарет.Столики пустеют, музыку все реже прерывают слова ди-джея, заказов все меньше – скоро утро.
Я улыбаюсь и достаю свой кальян.Скоро ты придешь.Наливаю в колбу воду, любовно собираю плотно пригнанные детали, протираю и так сверкающую чашку – все должно быть идеально. Для тебя.Для тебя – только натуральный, древесный уголь. Никаких добавок. Никаких ароматов.Внизу – горький черный кофе, немного маргариты и пару влажных, сладковато-терпких листочков вишни, оставляющих на пальцах ярко-красный сок.
Уже скоро...
Обтягиваю чашку блестящей фольгой, разглаживаю складочки – жестковатая бумага, гладко обволакивая, второй кожей ложится на керамику, оставляя идеально ровную площадку для угля, испещренную крохотными дырочками.
Все готово.Прислушиваясь, замираю.Дверь слегка скрипит, открываясь, и в наступившей тишине уже закрытого клуба я отчетливо слышу этот скрип. И улыбаюсь.
Ты пришел.Я ждал тебя.Угли ложатся на фольгу последним штрихом, стыдливо прикрывая маленькие отверстия. На мгновение, будто приветствуя тебя, маленькие брикеты охватывает красновато-оранжевый огонь.
Я выключаю свет. В предрассветных сумерках раскуриваю кальян, выпуская еще слабые, легкие, безвкусные струйки дыма.
Ты ждешь.Сидишь напротив, скрестив ноги по-турецки, облокотившись спиной на сиденье низкого дивана.
Расслабленно. Лениво. Затаившись.Не сводишь с меня хищный взгляд.
Прикрыв глаза, глубоко вдыхаю уже раскуренный кальян. Готов. Теперь он именно такой, как я хочу сегодня.Передаю тебе еще влажную от моих губ трубку. Нам ни к чему мундштук.Прищуриваешься.Люблю твои глаза сквозь сладковатый, терпкий дым.
Обнимаешь трубку губами — нежно, глубоко, не отводя расширенных зрачков. Вдыхаешь медленно, чувственно, до конца. Задерживаешь дыхание, словно пробуя дым на вкус, прикрыв глаза.Улыбаешься, выдыхая вверх, тонкой струйкой густой белесый дым.Я улыбаюсь удовлетворенно. Завтра ты опять придешь