Глава 4. Стоп, а причём тут "Свобода"? (1/1)
POV МаксимКоньяк, виски? Виски... Коньяк...Всё, надоело! Я уже пол часа стою в супермаркете и не могу выбрать алкоголь! Полчаса, твою мать!Дело в том, что моего любимого коньяк нет, именно в этот день! В единственный день в году, когда он мне так нужен. Виски мне совсем не хочется... А не пойми какой коньяк тем более.Всё, ну это нахер! Иду в клуб.~~~Я ещё с подросткового возраста не люблю клубы. Не внушают они доверия... Возможно потому, что, будучи подростком, я всегда был тихим, спокойным и незаметным? В школе меня никогда не любили. Ещё с первого класса все считали меня странным, придумывали обидные прозвища, смеялись надо мной и так далее... А вспоминали обо мне только тогда, когда нужно было что-то списать... Да, да, я был отличником и закончил школу с золотой медалью...А позже получил два красных диплома в области экономики... Никогда её не любил! Но, кто спросит запуганного мальчика-отличника? А я ведь музыкантом мечтал стать...Но, как говорил мой отец: "Музыка твоя это всё чушь!Песенками сыт не будешь!" – и его самое любимое, – "Не позорь свою фамилию!"Да будь проклята она, эта фамилия!"Ты же Анисимов! Посмотри на своего отца! Не позорь фамилию!" – это всё мне говорили с самого детства абсолютно все! Хотя нет, не все... Мама... Она единственная понимала меня... Она всегда говорила, что я смогу стать тем, кем захочу... Ещё она очень любила слушать мои песни, текста которых, я прятал под матрасом, чтобы папа их не увидел.Я с самого детства был "должен быть достойным сыном"… Из-за этого меня лет с трёх отдали, кажется, во все кружки которые были в городе! Я ходил и в бассейн, и в художественную школу, и в астрономический кружок, и в кружок юного биолога, и в археологический, и на столь ненавистный мною кикбоксинг... Но мне не нравился ни один из этих кружков! И только мама настояла на том, что бы я ходил в музыкальную школу... Как же мне нравилось заниматься музыкой!Как же я любил свою маму...—Мамуль, мне очень сильно тебя не хватает...Я прошептал это себе под нос.Всё равно весь этот папин бизнес ни к чему не перевёл. Да, в детстве я как говорится "ни в чём не нуждался", но когда папа обанкротился, он не смог смириться с этим... Ведь он был помешан на своих деньгах, а лишившись их понял, что сам по себе, он ничего не стоит... По правде говоря, я никогда не любил своего отца. Я совершенно спокойно прожил бы без него и без его денег, как эгоистично бы это не звучало. Но... Мама не смогла пережить его смерть, она умерла через пару месяцев... Инфаркт... Она только сказала мне в это день, что важнее любви нет ничего на этом свете и, что она очень любит меня... А вечером я вернулся домой, а она...~~~POV Максим"Бонусы".Никогда раньше не был в этом клубе.Блин, там дресс-код походу дела.Ну ладно, как говорится, попытка не пытка.Меня почему-то привлекает этот клуб, я бы даже сказал, манит... Фу, бред какой-то!Я подхожу к входу, с обеих сторон от дверного проёма стоит по охраннику.Мда, ну и как же я уговорю их впустить меня?Я встаю возле двери и уже открываю рот для того, чтобы попытаться сказать что-нибудь, как вдруг, один из охранников открывает дверь.Я недолго думая, прохожу внутрь.~~~Чёрный пол, чёрные стены, столы, стулья, даже потолок.Мда, с фантазией у них так себе.Я слышу музыку. Кажется, она дносится откуда-то справа.Я иду на звук, затем открываю чёрную, как ни странно, дверь. Танцпол. Мне кажется или здесь абсолютно всё и все чёрные? Я прохожу через толпу и нахожу себе место за барной стойкой.Я порошу у бармена мой любимый коньяк (да, да, он есть в этом клубе).Я получаю свой напиток, в чёрном стакане... По-моему здесь кто-то с ума сошёл из-за этого чёрного... Ну и пофиг.— За тебя, Мартышка, я скучаю.Я залпом опустошаю стакан и чувствую, как обжигающая жидкость спускается по моему горлу. Что это?Я что-то слышу."И всё будет хорошо, мы оба знаемВедь все так говорят всегда, а им виднее;Я тебя прошу, только не плачь, малая -Смотри красиво, как зажгутся звёзды?Под песню о тебе.А остальное - это мелочи!"В точку. Главное – это моя малышка и всё будет хорошо. Из мыслей мне вырывает мужчина, который садится рядом.— Эрик, мне как обычно.Эрик? А, это наверное бармен. Я разглядываю мужчину, сидящего рядом со мной. Он, как и все здесь, одет во всё чёрное. (Почему я не удивлён?). Также он достаточно маленького роста, а ещё у него очень забавные усы.— Салют. Ты кто? Я тебя здесь раньше не видел?Блин, походу это было мне.— И больше не увидешь.— Ууу, какие мы грозные. Ладно, не хочешь, не говори. Я PLC.— Как, как? Пи Эл Цэ?Чёрт, я же не собирался ни с кем общаться сегодня. Опять любопытство победило! Усатый пару секунд ничего не отвечает, а потом начитает истерически смеяться.— Что я такого сказал?— PLC.— Странный ты какой-то Пи Эл Си.Я встаю и разворачиваюсь в сторону выхода. — А ты то кто?— Свобода. ~~~POV PLC14.00Голова раскалывается. Походу всё-таки перебрали вчера.Я встаю с кровати и чуть не падаю на пол. Блять, ноги совсем не держат.Я всё-таки с горем пополам дохожу до кухни, завариваю кофе и сажусь за стол. Так... Что вчера было? Туса. А по какому поводу?Блин... Не помню... А это ещё что?На моей ладони ручкой написано какое-то слово. Оно почти стёрлось.Себода... Сбовода... А, Свобода!Наконец-то я смог разобрать это слово! Стоп, а причём тут "Свобода"?