Часть 2. Любимый герой (1/1)
Эта часть посвящается героине романа Шолохова ?Тихий Дон? Наталье Мелеховой.Смерть.Она забирает людей, уводя их в тёмное царство. Забирает и образы, и воспоминания. Складывает в потайную коробочку чувства, эмоции. Они так и хранятся, тлеют и растворяются в вечности. Только смерть никак не может достать книжные образы. Нерушимыми остаются строчки авторов. Никто не изменит их, не выкинет абзац или даже целый томик, в котором живёт твой любимый герой.Да и книги не умирают.Когда берёшь в руки старый запылившийся томик, уже ощущаешь тепло и биение нескольких сердец под обложкой. Прикладываешь ухо, вслушиваешься. Шумят, кто-то поёт, говорят о чём-то. Проводишь рукой вдоль книги, стираешь паутину. С упоением читаешь название. Открываешь первую страницу. Вдыхаешь запах старинной пожелтевшей бумаги. Запах уже притёрся, но почему-то напоминает аромат какого-то цветка.Каждая прочитанная книга всасывается в душу. Заполняет образовавшиеся пустоты. Поэтому и говорят, что книги не умирают. Они навсегда хранятся в наших душах, сердцах.Потрёпанная старая книга хранит образ моей любимой героини.Пробегая глазами по строчкам, ты представляешь её всю. Она складывается по кусочкам. Такая родная, полюбившаяся уже. Её смех, улыбка, плавная лебединая походка, шрам на шее, глаза, которые светятся.Я с ней, когда она трудится в поле, когда доит коров, стряпает в кухне. Даже страдания впитываю я без остатка, чтобы ей не достались. Переживаю, когда изменяет муж, в перерывах между чтениями ругаюсь, уча блудного жизни. Нянчу её детишек, расчёсывая их смоляные волосы. Получается, что живу вместе с ней, живу в герое.Если лето, то редко читаю дома. Эти четыре стены как будто съедают книгу. Не хочется вдумываться в строчки, не хочется понимать, сопереживать. Убежать, заняться ерундой. То шум, то света мало, то просто неохота. Нашла компромисс.
Природа. Чтение на траве — это блаженство. Сразу строчки приобретают нужный смысл. Не замечаешь, как проглатываешь сто страниц жизни любимых героев. Даже глаза устают как-то не так, по-другому. Читая, начинаешь ощущать запахи, небо вдруг окрашивается в похожие тона, звуки в ушах книжные.Да и небо любит читать. Оно всматривается в строчки, так же переживает, боится. Я легко могу поговорить с ним. Оно выслушает, поддержит. Обнимет, покроется пузырчатой синевой. Оно думает, грустит и переживает книжную жизнь.Но когда автор всё-таки убивает любимого героя, становится больно, невыносимо тяжело; глотаешь воздух, а солёные капли так и скатываются на жёлтую бумагу, затопляя слова. Кричишь, смахиваешь слёзы рукой, отдаёшься полностью чувствам. Не можешь остановиться, пыль застилает глаза, тоска ест душу.Вот так умерла. За десять страниц. А ты всеми силами хотел помочь, жаль, что не врач, что не герой.Но она останется жить вечно для тебя. И на тот бугорок, на кладбище, под раскидистым тополем, ты будешь приходить ежедневно во сне и наяву. Будешь класть у креста охапками её любимые цветы, приносить детские поцелуи, поклоны ещё живой матери. И тихо ронять слёзы на грубую землю, поросшую травой. Будешь протирать крест и надпись, косить траву.Кричишь, обращаясь к небу. Оно отвечает, что хранит её нежный образ.Грустно становится сахарно-белым облакам.И дождь…Мелкий, горячий. Он моросит, капает на книжку, покрывает моё лицо и руки. Небо плачет искренними слезами, куда-то убежали барашковые облака. Пустынно. Перестали чирикать птицы, ветер не колышет травы.Природа в трауре.Люди перестают плакать над книгами, перестают проживать жизнь вместе с любимыми героями.Хотя боль всё-таки испытываешь настоящую, не книжную.А ты смог бы разделить её гибель так искренне, как это сделало небо?