Символы (1/1)

Мой любимый, дорогойУглядел вчера во снеИгры флейты молодойНа сиреневой стене.Поутру мне рассказал,Как, не видевший дорог,В его сне завыл шакал,Обернувшись на восток.Безымянная росаКак ласкала мятный лист,Как весенняя грозаЗаглушала чей-то свист.Как во тьме незримый рыкПодгонял его вперёд,Рассекал как светлый бригПарусами небосвод.Замолчав, спросил меня,Что же сон хотел сказать,И, коснувшийся плеча,Обещался промолчать.Я, улыбку нацепив,Отвечала наугад,Постаралась только скрытьСвоих мыслей звездопад.Я же знаю?— лютый зверь,Будет выть на каждый путь,Запечатанную дверьНе открыть в людскую суть.Я ведь помню, что грозаОсвещает чей-то взгляд,И во взгляде бирюзаОголит чужой наряд.Будет путь нестись косой,Будут петли, тупикиОрошаться вновь росой,Как в осенние деньки.Хоть прикинешься слепой,Только будут по веснеИгры флейты молодойНа сиреневой стене.