не меняется. (1/1)

—Что Вам нужно?— с надрывом спрашивает юноша, спешно утирая рукавом влажное лицо. — Я хочу Вам помочь. Как я могу это сделать?— спрашиваешь ты, тупя глаза в белую плитку на полу. — Подарите мне вкус к жизни— на мгновение саркастично улыбнувшись сказал юноша— впрочем, Вы не сможете этого сделать, как бы Вы не хотели. Дайте угадаю, вы один из новеньких, "Несчастных" в прошлом людей, чувствующий сейчас чёртов покой и отдых от прошлой жизни. Один из тех, чья рожа пока ещё светится умиротворением, ей Богу, как у священной коровы из Индии.— юноша перевёл дух и посмотрел на потолок.Понимая, что сейчас ты должен смутиться, ты немного удивляешься, когда не чувствуешь внутри ничего, кроме того самого пресловутого моря. — Что молчишь?— юноша перешёл на "Ты"— а, впрочем понимаю. Я же был такой же. Так же верил, что в раю. Квартира и деньги из пустоты, работа, дружелюбные собеседники. Казалось бы, "Вот он—рай" но поживи в этом дерьме пару лет, и ты поймёшь, что это ад. Расплата за твою слепоту в той жизни, за твою мелочность и глупость. "Остров дураков" из Пиннокио. —Юноша поднимается с бачка, спрыгивает с крышки унитаза и предстаёт пред тобой.— Твоя жизнь сейчас- стройная сетка, под которой ничего нет. Ты чувствуешь хоть что-то? Т ы ч у в с т в у е ш ь х о т ь ч т о - т о !?Юноша с замахивается и отвешивает тебе сильную пощёчину. Тебя отбрасывает в сторону, ты прикладываешь ладонь к щеке, и ощущаешь лишь небольшой жар, почти незаметный. Ни капли боли.— То-то же. Бывай.— полы чёрно-белого пиджака развеиваются от крутого поворота загадочного собеседника. Не успеваешь моргнуть, как слышишь лишь стук закрывающейся двери уборной. Поднимаешься с пола, по привычке отряхиваешься смотришься в зеркало. Розовое пятнышко в районе скулы пропадает на глазах. Твёрдо решаешь: надо догнать его. Не с целью мести, не с целью поговорить. Просто найти. Вылетаешь из уборной, мельком оглядываешь картонное помещение и пулей летишь к выходу. Куда он мог исчезнуть? От бара две дороги: наверх, в сторону города, и вниз, в сторону берега. Решаешь пойти наверх, чтоб в случае неудачи быстро добраться до дома. Проносятся улицы, дома, магазины и телефонные будки, служащие лишь украшением местности. Но всё тщетно.Спустя полтора часа безуспешной пробежки по пустому утопичному городу решаешь возвратиться домой. Пот льётся рекой, глаза закрываются сами по себе. Доходишь до знакомого подъезда, уже собираешься зайти в квартиру, как вдруг слышишь гулкие шаги за своей спиной. Рефлекторно оборачиваешься и видишь того самого юношу. Ну как в дешёвых сериалах, ей Богу. — Вот так встреча. Что, ложишься спать, белка подколёсная? Давай-давай, а то пропустишь обсуждение очередной модели дивана из IKEA или ещё чего.— Юноша плевался желчью и выглядел потрёпанным.— Мы соседи?— единственный вопрос, что приходит тебе на ум в такой ситуации. — Какой догадливый, вы посмотрите!— огрызается юноша, и исчезает за дверью квартиры. Что-то странное творится здесь. Наконец зайдя в помещение, падаешь на кровать и проваливаешься в глубокий, нервный сон. Тебе больше не снятся поезда. Тебе не снится вообще ничего.*** Следующий день начался как обычно. С утра ты обнаружил себя раздетым под одеялом, а вещи аккуратно развешенными в шкафу. Хотя, засыпал в одежде, даже не расстилая кровать. Странно. На работе пришлось отвлечься от обычных забот, и уничтожить старые, ненужные документы специальным аппаратом. Всё шло гладко, пока коллега из соседнего кабинета, Николас, не появился в двери, нарушив идиллию покоя.— Ну как ты тут, Маттиас? Всё хорошо? В последнее время не наблюдал ничего странного?— Нет, всё было хорошо.— отвечаешь ты. Коллега уходит, ты провожаешь его взглядом.Затем опускаешь взгляд, и видишь огромную лужу крови, медленно растекающуюся по столу. А а рядом... Собственный указательный палец. Его отрезало и измельчило вместе с пачкой макулатуры, а ты не почувствовал... Как так, Маттиас?В глазах начинает темнеть, и ты зовёшь на помощь. Последнее, что успеваешь увидеть— кучку людей в дверном проёме.***Очухиваешься минут через пять, в сидячем положении заботливо приложенным к стене. Рука перебинтована, а в кабинете, что странно, никого. Медленно поднимаешься, подходишь к столу. Идеально чистому, будто ничего и не было. Стопка оставшейся бумаги на месте, словом, полное отсутствие намёков на какой-либо инцидент. Пробуешь пошевелить рукой. Всё в порядке. Снимаешь бинт, и понимаешь, что только что оттяпанный палец находится на месте. Добавился только шрам посередине нижней фаланги. Конец дня проводишь как ни в чём не бывало.***Шли месяцы, и чем дольше ты находился здесь, тем дольше ты понимал слова, сказанные тем юношей. Пустота. Абсолютная. Море в твоей душе загустело, и превратилось в безвкусное желе. Каждый день похож на предыдущий, пред-предыдущий и так далее. Однажды ты, как обычно вышел из дома, и обнаружил, что твой сосед выбросился из окна. С третьего этажа полёт недолгий, но вот падение на литой чугунный забор явно не смягчило удар. Ты не почувствовал ничего. Ни страха, ни отвращения, ни даже запаха крови или гниения. Единственное, что подумалось тебе— "........."Не имея буквенного выражения, эта мысль, тем не менее, звучала как тихий щелчок.***Большие часы простучали полдень, пустой вокзал эхом разносил шаги.Выходишь на перрон, не чувствуешь ни запах дыма, ни металла ни свежего ветра.Последний раз смотришь на часы, последний раз вдыхаешь, и с разбегу прыгаешь на рельсы.Скрип тормозов, хруст и треск плоти. Доброе утро, Маттиас.