Странный ответ. (1/1)

Я вам пишу письмо –Зачем мне повод лишний?Перо бежит самоИзвивами строки…А дома по веснеЦветет шальная вишня,Роняя, будто слезы, лепестки.Знаешь, я не люблю писать письма..Я удивлён, ты не был в Конохе. И ты прав, ты струсил! Но я не лучше. Тоже ушёл, уже 4 года.И после Конохи сразу Сакура. Я наблюдал за ней, она стала настоящей весной. Нам повезло, что мы знаем её.Её слёзы до сих пор мучают меня. И есть сны, в которых мы все дети. Это счастливые сны, не смотря на все проблемы, это всё было просто и однозначно.Слишком поздно...Знаешь, пишу и возникает твоё лицо перед глазами. Улыбка, небесные глаза, волосы цвета солнца. Твоё письмо, отвечаю не я, а моя душа.Цветущих вишен обманный рай –Воспоминаниям сказать ?прощай?Я не сумел – скомкал словаСердца усталый бег.Их возвращения не запретить,Память, как пряха, сучила нить:Лица, слова… Дрогнут едваОкна закрытых век.Знаешь, я не люблю писать письма...Ты пытался забыть? Не ты один.Я раньше вас забыл, теперь не могу. Во снах вы преследуете меня.

И мне часто вспоминается распределение...Первая миссия, экзамен, Долина завершения...Последний бой... До крови, до боли, до ненависти, до смерти. Столько злобы. И ведь это был только наш бой. Кьюби, проклятая печать, Чидори, Рассенган... Друг против друга...Изменились ли мы? Знаешь до этого письма, я был уверен, что нет. Но теперь... Тьма в сердцах есть у всех.Если Сакурой я не удивлён, её учителем была Цунаде, но ты. Ты — шиноби, без сожалений и чувств. Сколько боли в твоих строках.Знаешь, а я остался всё тем же.И ты никогда не был виновен. Ты был нашим спасителем, опорой.Это не твоя вина, а моя. Мой уход. Хоть поздно, но хочу попросить у тебя прошения за всю боль, что причинил тебе.И я храню ту повязку, ведь ты мне её вернул...Цветущих вишен густая тень –Неразличимы и ночь, и день;Я не сказал все, что хотел –Кончен запас чернил;Следом за вами лететь вперед –Время жестоко, но хоть не врет:Короток век мелочных делИ человечьих сил.Знаешь, я не люблю писать письма...Ты ушёл первым, а яследом.Не представляешь, как я был удивлён получив письмо.Не люблю весну. Зачем исправлять те слова? Это было искренне. Впервые понял, что ты пережил.Твоя записка, кровь. Почему? Ты же хотел достигнуть мечты, исполнить обещание! Так почему?И знаешь, все были шокированы. Рокудайме сбежал, оставив записку, протектор, дом, семью. Были поиски, но никто не просил тебя вернуть. Горькие улыбки, слёзы, вера в тебя, в твой путь!И я хотел тебя вернуть, но не смог. Ты сделал больше чем я....Я — монстр. Жестоко, но это так. И времени меня не изменить.Ты — жертва, а не монстр!Не похоже на тебя. Опускаешь руки.Так и хочется тебе врезать, встряхнуть, привести в чувства.Хотя понимаю. Когда приходит усталость. Мы просто много увидели. Знаешь, когда опускаются руки — безысходность. Ты такой же, а я надеялся, что ты остался таким же лучиком солнца.Юность... А был ли ты юным?

Я пережил многое, но я бежал.А ты... тыпознал больше... находил силы дарить надежду, радость, помогать, возвращать силы...Вы знаете, мой друг,Я извожу чернила,Чтоб просто в цель попасть,Как свойственно друзьям:Похоже, всех вокругИзрядно утомилаЧто ваша страсть,Что холодность моя.Знаешь, я не люблю писать письма...Я даже не знаю, что тебе писать. Слова сами рождаются на бумаге, минуя мысли.Вспоминаю ли тебя? Даже не спрашивай об этом. О чём думаю? Я — идиот. Сделал такое, совершил столько ошибок.И почему ты изменился? Куда пропал тот бесшабашный мальчишка?О чём мечтаю? Хочу увидеть тебя, твою улыбку, услышать твой смех.Команда под номером 7 вошла в историю. И да, мы с тобой всегда были на слуху.

Похожи, но так отличаемся. Мы с тобой родственные души.Ты — непоседа. Чист в помыслах — всё ради других. Ты — огонь!Я — холод. Никаких чувств, только расчёт.Ты не любил убивать, я помню. Ты просто был ребёнком.Я — пример? Смешно, я хотел стать таким как ты.Не могу выразить свои чувства...Огонь свечи дрожитИ саламандрой пляшет,И помыслы моиЗаключены в слова:Не дай вам Бог дожить,Когда победы вашиУсталостью на плечи лягут вам!Знаешь, я не люблю писать письма...Ты пьёшь? Куришь? Ты?!! Никогда бы не подумал. Хотя, я делаю тоже самое.

Пишу ночью при освещении свеч, в библиотеке.Знаешь, мы похожи. День один и тот же. Но с бумагами я не могу тебя представить. На это даже у меня воображения не хватает!Дневник, на тебя не похоже. Сколько раз эта фраза уже прозвучала? А я не люблю писать. Может потому, что если перечитаю позже, пойму каким я был дураком. Не люблю признавать ошибки, но от этого никуда не деться.Это страшно знать, что ты не смеешься, не плачешь. Страшно осознавать, что на таком знакомом лице больше нет улыбки! Когда прочитал эти строки, я не мог поверить в это. Я редко улыбаюсь, смеюсь, плачу. Но твои эмоции были всегда моим утешением, а сейчас.И не надо брать всё на себя. Каждый получит по заслугам.У меня кошмары. Были и будут. Привычно, но ты, меньшего всего ты должен страдать. Мало того, что было в твоём прошлом, а сейчас? Что сейчас? Несправедливо.Усталость от жизни. Ужасные слова!Ты, тот кто любил жить, устал. Не верю!Родной человек для меня это ты! И я хочу им стать для тебя, хочу помочь!Пожалуйста, хватит хандрить.

Цветущих вишен влекущий яд,Воспоминаний зовущий ряд –Я не сказал все, что хотел –Краток подлунный срок!Сонная ночь залита вином –Все, что не ?завтра? – всегда ?потом?…Все, что сказать я не посмел –Увидите между строк...Знаешь, я не люблю писать письма...Но рад им.Вот написал тебе, и чувствую спокойствие, легкость.Используют всех и вся. И я рад помочь тебе всегда... Вот только понял это слишком поздно...Надеюсь, поймешь меня и простишь....Бывший шиноби Конохи,деревни, скрытой в листве.Учиха Саске.P.S. Добе, на себя посмотри!!!