О прохожих и вообще (1/1)

Холодный осенний вечер, моросит дождик, мимо проезжает автомобиль, поднимая брызги из лужи, но прохожий успевает ловко увернуться, обрадовавшись чему, тут же самостоятельно вступает в очередную лужу. Пренебрежённо, раздражённо, сморщась, фыркает он, трясет головой как собака после купания, будто бы не ботинок его, зашнурованный спешно и неаккуратно, мокр, а он целиком и полностью, скалит зубы подобно сторожевому псу и даже со звоном клацает ими, точно щенок, ловящий блох. Закутавшись в расстёгнутую куртку, будто бы и не куртка это была, а одеяло, и не вечер, а раннее утро холодных квартир, слипшихся глаз и крепкого кофе, продолжил он идти с серьёзным озлобленным лицом и по-детски скачущей походкой. Вот он бредёт себе куда-то, а я тут всё и стою. Сколько таких прохожих здесь проходит за день! А сколько дней в неделе! Не помню, каждый раз забываю посчитать дни с какого-нибудь примечательного события, праздника ночи, когда люди, в отличие от прочих дней, выходят поклониться только проснувшемуся не солнцу, а месяцу. Всё забываюсь на таких вот. Вроде бы однообразно, скучно, а каждый раз что-то незаметно новое я в них нахожу. Даже сформулировать не могу, что же в них особого. Да и нет ничего, судя по всему, просто я окончательно ни на что не годно! Да и на что может годно быть дерево? Только для глупых экспериментов.