cashby (1/1)
Только тогда, когда дождь серыми струями ударяется о?его щеки, у?него появляется секунда на?то, чтобы подумать. На?самом деле, что произошло в?его жизни в?последние пару недель?Стоит начать с?того, что он?спился. Окончательно и?бесповоротно. Казалось?бы, как мальчишка семнадцати лет от?роду может стать алкоголиком? В?его возрасте все если и?пьют, то?только на?вечеринках, но?уж?точно не?в?одиночестве и?не?в?баре. Ему, с?одной стороны, повезло, что старик-бармен, завидев его щетину и?синяки под глазами, думает, что ему явно больше двадцати одного, с?другой?же?— это просто ужасно. Как?бы?то?ни?было, ему все равно.В висках стучит, и?он?стоит посреди улицы, разбитый, униженный… ничтожный. Ему смешно от?самого себя, но?он, пусть и?с?трудом, сдерживает разочарованные смешки внутри себя. Дождь продолжает капать на?его щеки. Он?уверен, что его рыжие волосы сейчас похожи на?шерсть бездомной собаки: они мокрые, нечесаные и?отросшие. От?него ощутимо несет перегаром, но?ему все равно.Что произошло в?его жизни за?последние пару недель?Ничего особенного, по?сути. Очередной разрыв с?очередной влюбленностью, истерики, выпивка… он?потратил всю карманную наличку, скопленную за?последние несколько месяцев, на?дешевый виски и?не?менее дешевое пиво, благо, цены в?баре позволили ему пить несколько дней без просыху. Теперь?же?он?остался трезвым, одетым совсем уж?неподобающе наступающей осени, без ключей от?дома, которые он?потерял где-то, без желания отчитываться перед родителями, без Остина…Нет, он, пожалуй, даже не?жалуется, но?все равно ему неприятно. Он?всхлипывает и?обнимает себя за?плечи. Ему холодно.—?Как тебе еще объяснить, почему я?это делаю?—?Понятно, разумно, возможно, просто скажи, зачем… Остин, я?не…—?Ал, я?просто устал, окей?—?Н-не уходи, я?все исправлю, я…—?Не?плачь.—?Не?при тебе.Проговаривает реплики вслух, словно читая пьесу.Он едва помнит их?диалог; в?памяти, побитой алкоголем, остались только его собственные слезы и?несколько фраз. Самое забавное?— он?же?обещал, что забьет на?Остина, как только они разойдутся. Он?с?самого начала знал, что ничего не?сработает. Сейчас уже все равно, кажется.Возможно, он?сейчас придет домой, примет?душ, ляжет спать, а?на?вечер его жизнь вернется в?прежнее русло. Мама не?узнает о?том, где он?провел эти несколько дней, если он?скажет, что ночевал у?друга. Пожалуй, так он?и?сделает.Ноги не?двигаются с?асфальта, слишком тяжелые, чтобы он?мог их?чувствовать. Тело словно прижимает к?земле, но?он, сглотнув, идет куда-то, по?крайней мере, ему кажется, что он?куда-то идет.Да и?не?важно сейчас, действительно?ли?асфальт под тонкими подошвами его кед движется, или?же?это просто его воображение.Потому что только тогда, когда дождь серыми струями ударяется о?его щеки, у?него появляется секунда на?то, чтобы подумать о?том, что действительно было ему важно, но?сейчас ушло из?его жизни вместе с?тем наглым парнем по?имени Остин Карлайл, при котором он?никогда не?хотел плакать.