Ностальгия (1/1)

Я сидела у костра в гарнизоне пятого отряда. Навестила Ромину, устала, как скотина, от усталости начала идиотски рифмовать – потому и осталась. Теперь вот сидела, прижав колени к груди, злая, укрытая пледом, с кульком печенек и термосом, и на каждого зыркала так, что ближе, чем на пять метров, ко мне подходить боялись.Печенье было с шоколадной крошкой, а в термосе мирно остывал кофе. Я смотрела на пламя, и у меня слезились глаза, и вообще какого-то чёрта мне себя было жалко до остервенения.Странно. Игрушек не отбирали. Маркс далеко.… все – далеко.Я съёжилась в комочек и откусила от печенья маленький кусочек.Запила.– Мой друг, – пробормотала тихо. – Никогда не грустит… и пьёт в эту ночь… вместе со мной…Я напевала себе под нос, тихо-тихо, хрипло, потому что была простужена, прерывисто, потому что…– Шел, – Ромина не подходила. – У тебя плечи трясутся. Почему?Я вернулась. Чего же мне, чёрт возьми, не хватает?Что не так?– Нам от прошлых побед ничего не осталось, – выговариваю упорно, хотя слова путаются. – И ушедших обратно уже не вернуть….… я ревела, уткнувшись носом в колени.Чёртова ностальгия.