Часть 1 (1/1)
До смены личного состава осталось 23 дня.Некоторые говорят: война - это ад, просто надо знать, куда стрелять, и всё будет хорошо.И ты обязательно вернёшься.Просто нужно знать - куда.(Бартон)Иногда ты замечаешь движение, чувствуешь пулю на подлёте, или ощущаешь всей своей шкурой пристальный взгляд сквозь прицел, даже если это невозможно. Назовите это чутьём, интуицией, как угодно, мне всё равно, ведь это работает.В этот раз всё по-другому: винтовка сама ложится в руки, а тело привычно реагирует на тревожное напряжение, бросив меня в тень у входа в пустой ангар. Едва различимое движение повторяется, эхо приносит звук приглушённых шагов и отчётливый скрип открываемой двери автомобиля. Сейчас ночь, в гараже на территории части не бывает людей в это время, и я отчаянно надеюсь, что не схожу с ума от этой проклятой войны.Тихий стон обрывается хриплым выдохом и приглушённой возней в салоне одного из джипов, и четыре удара сердца спустя я оказываюсь на месте, практически бесшумно выходя из-за соседнего Хаммера.Я не могу понять, кто передо мной, но могу поклясться, что знаю, зачем он здесь, и едва сдерживаюсь, чтобы не рассмеяться: не так уж часто кому-то приходит в голову перепихнуться в пропахшем маслом гараже.Я просто передёргиваю затвор винтовки, ухмыляясь краем рта и предвкушаю реакцию, но замираю на вдохе, когда бросаю взгляд дальше: на заднем сиденье джипа лежит Уильям, и сейчас сержант первого класса больше напоминает бесчувственную тряпичную куклу.- Отставить, солдат. Иди куда шёл. - В голосе полковника нет ни намёка на растерянность или удивление, и я ощущаю, как сводит судорогой сжимающие ствол пальцы. Я и раньше отмечал неоднозначные взгляды полковника, особенно на юных новобранцев, но никогда не придавал этому значения. До сих пор.- В сторону, полковник, или я подниму тревогу. Секунду Рид кажется ошарашенным такой наглостью.- Молчать, если хочешь проснуться завтра, щенок. Убери ствол и выйди вон. Это приказ.- Ближайшая казарма в пяти метрах отсюда, полковник. Не думаю, что солдаты будут рады увидеть своего командира со спущенными штанами, сэр. - Долгие пять секунд я чувствую, как Рид раздумывает, не пустить ли мне пулю в лоб прямо здесь, но дуло моей винтовки недвусмысленно упирается в его грудь. Я уверен - это единственное, что его останавливает.Я не спускаю глаз с полковника, пока он делает плавный шаг в сторону. Это чем-то похоже на то, как Джеймс возится со своими бомбами. Уилл тихо стонет на заднем сиденье, заворочавшись, а мой палец врастает в спусковой крючок.Разъярённый шёпот доносится до меня, когда Рид проходит мимо, едва не задевая меня плечом и подтягивая ремень штанов.- Ты не дотянешь до смены личного состава. Я лично за этим прослежу, солдат.Полковник поворачивается спиной ко мне, бросив напоследок испепеляющий взгляд, и скрывается за воротами ангара. Я не сдвигаюсь ни на шаг, пока не стихает звук чужих шагов.У меня дрожат пальцы, - во второй раз за всю мою грёбаную практику.(Джеймс)*Провал.*- Джеймс, просыпайся, Джеймс...Кто-то тянет меня за плечо, и я открываю глаза, пытаясь отмахнуться, но в итоге ударяюсь рукой о что-то твердое.- Что я... что я делаю в чертовом Хаммере? - Слова даются с трудом, во рту сухо, а перед глазами все двоится и размывается. Голова кружится. Упираюсь руками в сиденье и даю задний ход, вылезая из броневика. Ноги подгибаются, и я падаю на колени, скользя ладонями по металлической дверце.Сержант Бартон удачно поддерживает меня, не давая растянуться в пыли.Гараж. Здесь темно и пахнет машинным маслом.Обнаруживаю, что штаны спущены, и делаю попытку натянуть их обратно.- Какого черта? - Выдыхаю, щурясь и пытаясь осмотреться. Обрывистое дыхание.- Выпейте это, сержант... - Кубики льда, золотистая жидкость, холод стакана в руке. Полковник Рид ухмыляется.- Да, сэр...- Какого... черта... - Хватаюсь за руку Бартона, с трудом поднимаясь и повисая на его плече. Ноги совершенно не хотят слушаться.Как мешок с дерьмом.*Провал.*- Еще немного, Джеймс.Под ногами песок. Здесь дует свежий ветер, и я прихожу в себя, обнаруживая, что все еще иду, навалившись на Бартона непослушным телом.Смотрю на свои ботинки, цепляясь за них взглядом. Один шаг, второй шаг...- В душ... черт подери, в душ.Мутит.*Провал.*Я не пил столько, чтобы так блевать.Цепляюсь за раковину одной рукой, другой умываю лицо. Вода слегка теплая и воняет хлоркой. Смотрю в зеркало.Паршивый вид... черт подери...Бартон отражается в зеркале, потому что стоит за моей спиной, готовый в любой момент предотвратить мое возможное падение. Встречается со мной взглядом и отворачивается, делая вид, что рассматривает занавеску в душевой. Подставляю голову под кран, закрывая глаза.- Вовремя успел, Бартон? - Закрываю воду, сладив с непослушными пальцами. Капли стекают по моему лицу, за воротник, капают с подбородка. Вытираюсь рукавом, выпрямляясь.- Точно, Джеймс. Идем.Клинт хмурится, мне даже кажется, что напряжена каждая клеточка его тела.- Проблемы, Бартон? - Разворачиваюсь, хлопая снайпера по плечу, но рука соскальзывает, а пол внезапно оказывается рядом.*Провал.*Бартон сваливает меня на кровать, но я не отпускаю его, обхватив рукой за шею. Притягиваю ближе, подчиняясь непонятному импульсу. Мне немного смешно.- Почему штаны были спущены? - Шепчу, давясь от беззвучного смеха, - Бартон?Клинт думает долго.- Ладно, не отвечай. Кто там был, сержант? - Облизываю сухие губы, пытаясь разглядеть выражение глаз снайпера.- Я не рассмотрел лица. - Клинт спокоен, он подбирает слова тщательно. Я притянул его близко, поэтому чувствую теплое дыхание на своей щеке.Бартон упирается рукой в кровать, пытаясь принять более удобную позу, но я отпускаю его, благодарно сжав плечо снайпера.Закрываю глаза.- Спасибо.