1 часть (1/1)

Фэндом: ОддисСЖанр: Слэш, ангст, POVПейринг: Шувайнышин-----Между нами дождь,Между нами лёд,Ты прости меня,Не держи меня.Знаю это всё,Повторяю вновь.Это не любовь, это не любовь.Дурацкая полуроковая песенка, услышанная мною однажды в каком-то молодёжном сериальчике, залипла в душу и не хочет оттуда никак выходить. Её каждое слово, хлыстом бьёт по сердцу, рассыпаясь в душе на мельчайшие осколки. Блять, чувствую себя четырнадцатилетней сентиментальной девчонкой, залетевшей от "лучшего друга", бросившего её. Такие идиотки себе ещё дневнички заводят, слушая подобный говнорок, брызжа слюной в адрес тех, кого от подобных групп тошнит. Ебать копать, я даже завидую им. Ну, и как вы себе это представляете, почти сорокалетний мужик, типа брутал, будет слушать подростковые песенки и лить слёзки. Смешно, бля. И ещё больше смешнее, что я сам прекрасно понимал, во что ввязываюсь, давая волю чувствам над господством мозга. Понимал же, что он женат и любит свою жену, преданный, у меня даже права на шанс не было... Но, представляете, я вчера забрал у себя и надежду, отправив ему это чёртово письмо, на бухую голову конечно, будучи трезвым, я бы такое точно не вытворил. Теперь остаётся надеяться только на плохую работу нашей почты. Никогда не был так рад знать, что она погано работает. И сам не знаю, что на меня нашло? Почему именно почтой? Интернета нет, что ли? Бля, где-то же вроде фанатская группа была... Мысли путаются, сердце колотится, глаза мечутся, вздрагиваю, когда вижу похожих на Женю; на меня даже менты косо смотрят, а хуй с ними... Песня прокручивается по сотому разу. А мне всё это напоминает сюжет "Отравы", неправильной, иррациональной. "Как будто бывает правильная трава, Паша... - сам себя обрываю. На задворках сознания вспыхивает мысль, но тут же угасает, это слишком рискованно, неизвестно, что я могу в таком состоянии вытворить, потом машу рукой, да быть - чему надо и направляюсь к дому, напевая эту прилипшую ко мне хрень, дождь льет, будто из цистерны, не позволяя забыть её слова... ненадолго. Почти пришёл, за десять метров до двери подъезда, выдёргиваю наушники и иду с динамиков в "открытую", переступая через лужи.В подъезде темно, там кто-то стоит, я хочу обойти его (вряд ли это женщина), чтобы открыть свой ящик, но человек не даёт мне пройти, открываю рот от возмущения, но он поворачивается и говорит знакомым голосом: - Это не любовь, Паша, это не любовь! - и улыбается знакомой, чуть ехидной улыбочкой.Плохо помню, что было дальше, но одно знаю точно - этот проклятый дождь закончился!---Капли дождя бежали по стеклу, пар поднимался. Женя валялся, укрытый пледом с пультом от телевизора. В комнате было душно, в воздухе пахло свежим хлебом и травой. Часы пробили полдень... Но это уже совсем другая история.