Вчера

В святилище из пепла, воздушного Христа и плоти Джордж входит мирно и на тяжёлом выдохе. По пальцам барабанят остатки ушедших жизней: непойманные молитвы, несорванные кресты. На глазах сдвиг бесконечной, запутанной плёнки, что рвутся кадры и стирается изображение, что гложат только исхудалые звуки и обтрепанный смех, в который уже сам не веришь.