На вечерней заре

— Проклятая зима, поскорее бы она кончилась,— Флегетон поправляет воротник пальто, шипя ругательства скорее для себя самого, чем для собеседника.— Брось, — Ахерон беззлобно фыркает, — ты точно так же бранишься на любую пору.Флегетон поджимает тонкие губы, состроив обиженную гримасу. Не всерьез, конечно же, лишь для вида.