Ей было всего восемнадцать.

Наш маленький батальон, почти в начале ещё потерявший львиную долю свою добрых малых, настолько быстро, насколько позволяли раненные в боях ноги оставшихся и никого не щадящее солнце южных степей, но всё равно слишком медленно, по мнению товарища капитана, продвигался к небольшому лагерю в уже видной на горизонте роще, в которую упиралась пустынная дорога. Стоял июль тясяча девятьсот сорок второго.