Искра

И он стал потухшим, жил потухшим, он был никем и нечем, закапывая себя всё дальше, писал запойно, следом разрывая каждое новое слово, разрывая каждую связь с реальными людьми, разрывая себя своей болью, он был таки пустым, и это было громче, чем пустота когда-либо представлялась.